Alexis, Willibald: Ruhe ist die erste Bürgerpflicht oder Vor fünfzig Jahren. Bd. 2. Berlin, 1852.

"Er sprach seine Leidenschaft aus, er quälte,
marterte Dich? -- Weiß jemand darum?"

"Keiner soll davon wissen, außer Dir. Dich
nehm ich aus."

"Du versprachst ihm Verschwiegenheit?"

"Ihm nicht, mir gelobte ich sie aus -- einem
Mitleid, das ich noch nie empfunden. Walter, o hät¬
test Du ihm in das Gesicht gesehen, das schöne,
fürchterliche Gesicht. Bald ein wildes Thier, das
mich zerreißen konnte, bald wie ein Kind so sanft.
-- Ich bedurfte keines Beistandes, keiner Hülfe,
glaube es mir, gewiß nicht. Ich wäre ihm wie eine
Heilige, eine Göttin, eine Priesterin, deren Wünsche
ihm Befehle sind. --"

"Das ist die Sprache der Wüsten! Du kennst
diese Menschen noch nicht. Wo ihre gewöhnlichen Künste
nichts fruchten, sie einen Widerstand finden, den sie
damit nicht bewältigen, stehlen sie aus der Seele
ihres Opfers die edelsten Gefühle, um sie zu über¬
listen. Mit Thränen, empfindsamen Reden nesteln sie
sich wie der Mehlthau an die Fasern und Fäden einer
edlen Seele. Sie reißen die Brust auf, um Schmer¬
zen zu zeigen, die sie erheuchelt, und indem sie das
Mitleid aufrufen, spritzen sie Gift in die arglose Seele
der Theilnehmenden."

Sie sah ihn ruhig an, und schüttelte den Kopf:
"Du kennst ihn nicht; der nicht. Nein, Walter, das

„Er ſprach ſeine Leidenſchaft aus, er quälte,
marterte Dich? — Weiß jemand darum?“

„Keiner ſoll davon wiſſen, außer Dir. Dich
nehm ich aus.“

„Du verſprachſt ihm Verſchwiegenheit?“

„Ihm nicht, mir gelobte ich ſie aus — einem
Mitleid, das ich noch nie empfunden. Walter, o hät¬
teſt Du ihm in das Geſicht geſehen, das ſchöne,
fürchterliche Geſicht. Bald ein wildes Thier, das
mich zerreißen konnte, bald wie ein Kind ſo ſanft.
— Ich bedurfte keines Beiſtandes, keiner Hülfe,
glaube es mir, gewiß nicht. Ich wäre ihm wie eine
Heilige, eine Göttin, eine Prieſterin, deren Wünſche
ihm Befehle ſind. —“

„Das iſt die Sprache der Wüſten! Du kennſt
dieſe Menſchen noch nicht. Wo ihre gewöhnlichen Künſte
nichts fruchten, ſie einen Widerſtand finden, den ſie
damit nicht bewältigen, ſtehlen ſie aus der Seele
ihres Opfers die edelſten Gefühle, um ſie zu über¬
liſten. Mit Thränen, empfindſamen Reden neſteln ſie
ſich wie der Mehlthau an die Faſern und Fäden einer
edlen Seele. Sie reißen die Bruſt auf, um Schmer¬
zen zu zeigen, die ſie erheuchelt, und indem ſie das
Mitleid aufrufen, ſpritzen ſie Gift in die argloſe Seele
der Theilnehmenden.“

Sie ſah ihn ruhig an, und ſchüttelte den Kopf:
„Du kennſt ihn nicht; der nicht. Nein, Walter, das