einem Worte: Ich will Ich seyn, und nur mir selber gleich!
Wie Isidor Wort gehalten hat, das wissen die blasirten Hofräthe, Justizräthe, Geheimen-Secre- tarien und Papierjuden von Sand-Jerusalem, aus welchen gegenwärtig das dortige Theaterpublicum allein noch besteht. Kein Mädchen schleicht sich mit einem Bande seiner dramatischen Werke "ernster oder komischer Gattung" (ich weiß nicht, warum er den bezeichnenden Ausdruck: Sorte, verschmäht hat?) frühmorgens oder gegen Abend in die duf- tende Fliederlaube hinten im Garten, wo das gelbe Nasturtium blüht, und der Convolvulus auf seinen Ranken den Falter wiegt und den goldgrün- glänzenden Käfer, und lies't sich an seinen Sachen heimlich-glühend in die Bekanntschaft mit ihrem pochenden Herzchen hinein; kein Student, der dro- ben auf dem Weinberge am Flusse von seinem Jugendbruder Abschied nimmt, und mit ihm das Stammbuchblatt wechselt, schreibt einen Vers von Isidor hinein, keinen Künstler haben seine sogenann- ten Gestalten zu einem Bilde entzündet. Wer um sechs Uhr Abends noch eine Spur von Stimmung in seiner Seele fühlt, ja, wer auch nur die Aus-
einem Worte: Ich will Ich ſeyn, und nur mir ſelber gleich!
Wie Iſidor Wort gehalten hat, das wiſſen die blaſirten Hofräthe, Juſtizräthe, Geheimen-Secre- tarien und Papierjuden von Sand-Jeruſalem, aus welchen gegenwärtig das dortige Theaterpublicum allein noch beſteht. Kein Mädchen ſchleicht ſich mit einem Bande ſeiner dramatiſchen Werke „ernſter oder komiſcher Gattung“ (ich weiß nicht, warum er den bezeichnenden Ausdruck: Sorte, verſchmäht hat?) frühmorgens oder gegen Abend in die duf- tende Fliederlaube hinten im Garten, wo das gelbe Naſturtium blüht, und der Convolvulus auf ſeinen Ranken den Falter wiegt und den goldgrün- glänzenden Käfer, und lieſ’t ſich an ſeinen Sachen heimlich-glühend in die Bekanntſchaft mit ihrem pochenden Herzchen hinein; kein Student, der dro- ben auf dem Weinberge am Fluſſe von ſeinem Jugendbruder Abſchied nimmt, und mit ihm das Stammbuchblatt wechſelt, ſchreibt einen Vers von Iſidor hinein, keinen Künſtler haben ſeine ſogenann- ten Geſtalten zu einem Bilde entzündet. Wer um ſechs Uhr Abends noch eine Spur von Stimmung in ſeiner Seele fühlt, ja, wer auch nur die Aus-
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einem Worte: Ich will Ich ſeyn, und nur mir
ſelber gleich!
Wie Iſidor Wort gehalten hat, das wiſſen die
blaſirten Hofräthe, Juſtizräthe, Geheimen-Secre-
tarien und Papierjuden von Sand-Jeruſalem, aus
welchen gegenwärtig das dortige Theaterpublicum
allein noch beſteht. Kein Mädchen ſchleicht ſich
mit einem Bande ſeiner dramatiſchen Werke „ernſter
oder komiſcher Gattung“ (ich weiß nicht, warum
er den bezeichnenden Ausdruck: Sorte, verſchmäht
hat?) frühmorgens oder gegen Abend in die duf-
tende Fliederlaube hinten im Garten, wo das
gelbe Naſturtium blüht, und der Convolvulus auf
ſeinen Ranken den Falter wiegt und den goldgrün-
glänzenden Käfer, und lieſ’t ſich an ſeinen Sachen
heimlich-glühend in die Bekanntſchaft mit ihrem
pochenden Herzchen hinein; kein Student, der dro-
ben auf dem Weinberge am Fluſſe von ſeinem
Jugendbruder Abſchied nimmt, und mit ihm das
Stammbuchblatt wechſelt, ſchreibt einen Vers von
Iſidor hinein, keinen Künſtler haben ſeine ſogenann-
ten Geſtalten zu einem Bilde entzündet. Wer um
ſechs Uhr Abends noch eine Spur von Stimmung
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Immermann, Karl: Münchhausen. Bd. 1. Düsseldorf, 1838, S. 54. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/immermann_muenchhausen01_1838/62>, abgerufen am 23.11.2024.
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