Mühlpfort, Heinrich: Teutsche Gedichte. Bd. 1. Breslau u. a., 1686.

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Leichen-Gedichte.

So gar heist Gottes Spruch dich in der Aschen sitzen/
Und schenckt des Creutzes Kelch dir wolgemessen ein.
Jch seh umb deinen Kopff nichts als Cometen blitzen/
Und wen dein Leid nicht rührt/ der ist ein Marmelstein.
Der Gärtner wird betrübt wenn sein vertraulich hoffen/
Und vieler Stunden Fleiß/ ein Blumenstück/ verdirbt.
Dich hat/ bestürtzter Freund/ ein grösser Unglück troffen/
Jndem dir Stock und Blum an deiner Seite stirbt.
Wo such ich etwas aus/ das solche Wunden heile?
Das diesen Seelen-Riß mit Trost verbinden kan?
Achilles heilte zwar die Schäden seiner Pfeile/
Hier geht die Hülffe nur des Höchsten Allmacht an.
Stell alles dem anheim/ der von der ersten Wiegen/
Biß auff das kalte Grab uns wunder-heilsam führt.
Jch weiß/ und will sichs gleich mit der Vernunfft nicht fügen/
Daß doch den schärffsten Kampff die beste Krone ziert.
Die Hand/ so dich jetzt drückt/ die wird dich bald umbarmen/
GOtt greiffet/ die ihm lieb/ mit harten Proben an/
Und in der höchsten Noth ist sein geneigt erbarmen/
Ein unbeweglich Fels/ auf den man gründen kan.
Der Mensch beliebe nur was GOtt hat wolgefallen/
Gehorsam ist allhier ein Opffer voller Ruhm/
Und schmeckt es unserm Mund als bitter Gifft und Gallen/
So bleibt das Creutze doch der Christen Eigenthum.
Jedoch was müh ich mich den Mittag zuerleuchten?
Dir wohnt dergleichen Trost sonst überflüssig bey.
Den mit der Castalis die Clarien befeuchten/
Wer glaubt nicht/ daß bey dem ein Schatz der Weißheit sey?
Wo aber Thrän auf Thrän als wie die Wellen schlagen/
Hilfft auch der Seneca mit seinen Schrifften nicht.
Ein ungemeiner Schmertz ist schwerlich zuverjagen/
Es röthet sich nicht dald ein bleiches Angesicht.
Wie wol/ geehrter Freund/ es ruffet dich zurücke/
Der Liebsten Tugend Ruhm/ so unverweßlich blüht;
Und daß ich durch ein Bild desselben Krafft abdrücke/
Bin ich umb einen Baum aus Jndien bemüht:
Denselben können wir Nacht-Blum und Tristis heissen/
Der/ wenn der Abend uns mit dichtem Schatten deckt/
Und an dem blauen Saal die güldne Sterne gleissen/
Erst seiner Blätter Zier und Liebligkeit erweckt/

Denn

Leichen-Gedichte.

So gar heiſt Gottes Spruch dich in der Aſchen ſitzen/
Und ſchenckt des Creutzes Kelch dir wolgemeſſen ein.
Jch ſeh umb deinen Kopff nichts als Cometen blitzen/
Und wen dein Leid nicht ruͤhrt/ der iſt ein Marmelſtein.
Der Gaͤrtner wird betruͤbt wenn ſein vertraulich hoffen/
Und vieler Stunden Fleiß/ ein Blumenſtuͤck/ verdirbt.
Dich hat/ beſtuͤrtzter Freund/ ein groͤſſer Ungluͤck troffen/
Jndem dir Stock und Blum an deiner Seite ſtirbt.
Wo ſuch ich etwas aus/ das ſolche Wunden heile?
Das dieſen Seelen-Riß mit Troſt verbinden kan?
Achilles heilte zwar die Schaͤden ſeiner Pfeile/
Hier geht die Huͤlffe nur des Hoͤchſten Allmacht an.
Stell alles dem anheim/ der von der erſten Wiegen/
Biß auff das kalte Grab uns wunder-heilſam fuͤhrt.
Jch weiß/ und will ſichs gleich mit der Vernunfft nicht fuͤgen/
Daß doch den ſchaͤrffſten Kampff die beſte Krone ziert.
Die Hand/ ſo dich jetzt druͤckt/ die wird dich bald umbarmen/
GOtt greiffet/ die ihm lieb/ mit harten Proben an/
Und in der hoͤchſten Noth iſt ſein geneigt erbarmen/
Ein unbeweglich Fels/ auf den man gruͤnden kan.
Der Menſch beliebe nur was GOtt hat wolgefallen/
Gehorſam iſt allhier ein Opffer voller Ruhm/
Und ſchmeckt es unſerm Mund als bitter Gifft und Gallen/
So bleibt das Creutze doch der Chriſten Eigenthum.
Jedoch was muͤh ich mich den Mittag zuerleuchten?
Dir wohnt dergleichen Troſt ſonſt uͤberfluͤſſig bey.
Den mit der Caſtalis die Clarien befeuchten/
Wer glaubt nicht/ daß bey dem ein Schatz der Weißheit ſey?
Wo aber Thraͤn auf Thraͤn als wie die Wellen ſchlagen/
Hilfft auch der Seneca mit ſeinen Schrifften nicht.
Ein ungemeiner Schmertz iſt ſchwerlich zuverjagen/
Es roͤthet ſich nicht dald ein bleiches Angeſicht.
Wie wol/ geehrter Freund/ es ruffet dich zuruͤcke/
Der Liebſten Tugend Ruhm/ ſo unverweßlich bluͤht;
Und daß ich durch ein Bild deſſelben Krafft abdruͤcke/
Bin ich umb einen Baum aus Jndien bemuͤht:
Denſelben koͤnnen wir Nacht-Blum und Triſtis heiſſen/
Der/ wenn der Abend uns mit dichtem Schatten deckt/
Und an dem blauen Saal die guͤldne Sterne gleiſſen/
Erſt ſeiner Blaͤtter Zier und Liebligkeit erweckt/

Denn

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[107/0339] Leichen-Gedichte. So gar heiſt Gottes Spruch dich in der Aſchen ſitzen/ Und ſchenckt des Creutzes Kelch dir wolgemeſſen ein. Jch ſeh umb deinen Kopff nichts als Cometen blitzen/ Und wen dein Leid nicht ruͤhrt/ der iſt ein Marmelſtein. Der Gaͤrtner wird betruͤbt wenn ſein vertraulich hoffen/ Und vieler Stunden Fleiß/ ein Blumenſtuͤck/ verdirbt. Dich hat/ beſtuͤrtzter Freund/ ein groͤſſer Ungluͤck troffen/ Jndem dir Stock und Blum an deiner Seite ſtirbt. Wo ſuch ich etwas aus/ das ſolche Wunden heile? Das dieſen Seelen-Riß mit Troſt verbinden kan? Achilles heilte zwar die Schaͤden ſeiner Pfeile/ Hier geht die Huͤlffe nur des Hoͤchſten Allmacht an. Stell alles dem anheim/ der von der erſten Wiegen/ Biß auff das kalte Grab uns wunder-heilſam fuͤhrt. Jch weiß/ und will ſichs gleich mit der Vernunfft nicht fuͤgen/ Daß doch den ſchaͤrffſten Kampff die beſte Krone ziert. Die Hand/ ſo dich jetzt druͤckt/ die wird dich bald umbarmen/ GOtt greiffet/ die ihm lieb/ mit harten Proben an/ Und in der hoͤchſten Noth iſt ſein geneigt erbarmen/ Ein unbeweglich Fels/ auf den man gruͤnden kan. Der Menſch beliebe nur was GOtt hat wolgefallen/ Gehorſam iſt allhier ein Opffer voller Ruhm/ Und ſchmeckt es unſerm Mund als bitter Gifft und Gallen/ So bleibt das Creutze doch der Chriſten Eigenthum. Jedoch was muͤh ich mich den Mittag zuerleuchten? Dir wohnt dergleichen Troſt ſonſt uͤberfluͤſſig bey. Den mit der Caſtalis die Clarien befeuchten/ Wer glaubt nicht/ daß bey dem ein Schatz der Weißheit ſey? Wo aber Thraͤn auf Thraͤn als wie die Wellen ſchlagen/ Hilfft auch der Seneca mit ſeinen Schrifften nicht. Ein ungemeiner Schmertz iſt ſchwerlich zuverjagen/ Es roͤthet ſich nicht dald ein bleiches Angeſicht. Wie wol/ geehrter Freund/ es ruffet dich zuruͤcke/ Der Liebſten Tugend Ruhm/ ſo unverweßlich bluͤht; Und daß ich durch ein Bild deſſelben Krafft abdruͤcke/ Bin ich umb einen Baum aus Jndien bemuͤht: Denſelben koͤnnen wir Nacht-Blum und Triſtis heiſſen/ Der/ wenn der Abend uns mit dichtem Schatten deckt/ Und an dem blauen Saal die guͤldne Sterne gleiſſen/ Erſt ſeiner Blaͤtter Zier und Liebligkeit erweckt/ Denn

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Zitationshilfe:	Mühlpfort, Heinrich: Teutsche Gedichte. Bd. 1. Breslau u. a., 1686, S. 107. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/muehlpfort_gedichte01_1686/339>, abgerufen am 24.11.2024.

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