Scheffel, Joseph Victor von: Ekkehard. Frankfurt (Main), 1855.

Es war eine stürmische Nacht. Den Thorweg könnt Ihr nicht
hinunter, die Brücke ist aufgezogen, sprach Praxedis, aber zwischen
den Felsen an der Morgenseite ist's möglich, unser Hirtenknab' hat
den Weg auch schon versucht.

Sie gingen in das Gärtlein. Ein Windstoß fuhr rauschend durch
die Wipfel des Ahorn. Ekkehard wußte kaum, wie ihm geschah; er
schwang sich auf die Brustwehr, steil und zackig senkten sich die Kling-
steinfelsen in die Tiefe, dunkler Abgrund gähnte zu ihm herauf, am
düstern Himmel jagten sich die Wolken, es waren unheimliche plumpe
Massen, fratzenhaft als wenn zwei Bären einen geflügelten Drachen
verfolgten ... dann verschwammen die Gebilde ineinander, der Wind
peitschte sie zu dem matt in der Ferne schimmernden Bodensee. In
dunklem Umriß lag die Landschaft.

Gesegnet sei Euer Weg! sprach Praxedis.

Ekkehard saß starr auf der niedern Mauerzinne, er zog seine
Hand nicht von der der Griechin, wehmüthiger Dank durchwogte sein aus-
gestürmt Herz. Da schmiegte sich ihre Wange an die seine, auf seinen
Lippen zitterte ein Kuß, eine Thräne perlte drauf nieder. Sanft
wand sich Praxedis von ihm.

Vergesset nicht, sprach sie, daß Ihr noch eine Geschichte schuldig
seid. Mög' Euch Gott bald wieder zu diesem Gartenplatz geleiten,
daß wir sie aus Eurem Munde vernehmen.

Jetzt ließ sich Ekkehard nieder; noch einmal winkte er mit der
Hand, dann schwand er aus ihren Augen. Die Stille der Nacht
unterbrach ein Dröhnen und Klingen am Gefelse, die Griechin schaute
hinab: eine Felsplatte hatte sich losgelöst und stürzte schmetternd zu
Thal, eine zweite folgte langsameren Falles, oben auf der zweiten saß
Ekkehard und lenkte sie wie ein Reiter sein Roß, so ging's den
schiefen Berghang hinunter in's Dunkel der Nacht ... Fahr wohl!

Sie bekreuzte sich und ging zurück, lächelnd in aller Betrübniß.
Der Klosterbruder schlief noch immer. Im Vorbeigehen sah Praxedis
den Aschenkorb im Hofe stehen, den griff sie, schlich in Ekkehard's

Es war eine ſtürmiſche Nacht. Den Thorweg könnt Ihr nicht
hinunter, die Brücke iſt aufgezogen, ſprach Praxedis, aber zwiſchen
den Felſen an der Morgenſeite iſt's möglich, unſer Hirtenknab' hat
den Weg auch ſchon verſucht.

Sie gingen in das Gärtlein. Ein Windſtoß fuhr rauſchend durch
die Wipfel des Ahorn. Ekkehard wußte kaum, wie ihm geſchah; er
ſchwang ſich auf die Bruſtwehr, ſteil und zackig ſenkten ſich die Kling-
ſteinfelſen in die Tiefe, dunkler Abgrund gähnte zu ihm herauf, am
düſtern Himmel jagten ſich die Wolken, es waren unheimliche plumpe
Maſſen, fratzenhaft als wenn zwei Bären einen geflügelten Drachen
verfolgten ... dann verſchwammen die Gebilde ineinander, der Wind
peitſchte ſie zu dem matt in der Ferne ſchimmernden Bodenſee. In
dunklem Umriß lag die Landſchaft.

Geſegnet ſei Euer Weg! ſprach Praxedis.

Ekkehard ſaß ſtarr auf der niedern Mauerzinne, er zog ſeine
Hand nicht von der der Griechin, wehmüthiger Dank durchwogte ſein aus-
geſtürmt Herz. Da ſchmiegte ſich ihre Wange an die ſeine, auf ſeinen
Lippen zitterte ein Kuß, eine Thräne perlte drauf nieder. Sanft
wand ſich Praxedis von ihm.

Vergeſſet nicht, ſprach ſie, daß Ihr noch eine Geſchichte ſchuldig
ſeid. Mög' Euch Gott bald wieder zu dieſem Gartenplatz geleiten,
daß wir ſie aus Eurem Munde vernehmen.

Jetzt ließ ſich Ekkehard nieder; noch einmal winkte er mit der
Hand, dann ſchwand er aus ihren Augen. Die Stille der Nacht
unterbrach ein Dröhnen und Klingen am Gefelſe, die Griechin ſchaute
hinab: eine Felsplatte hatte ſich losgelöst und ſtürzte ſchmetternd zu
Thal, eine zweite folgte langſameren Falles, oben auf der zweiten ſaß
Ekkehard und lenkte ſie wie ein Reiter ſein Roß, ſo ging's den
ſchiefen Berghang hinunter in's Dunkel der Nacht ... Fahr wohl!

Sie bekreuzte ſich und ging zurück, lächelnd in aller Betrübniß.
Der Kloſterbruder ſchlief noch immer. Im Vorbeigehen ſah Praxedis
den Aſchenkorb im Hofe ſtehen, den griff ſie, ſchlich in Ekkehard's