Treitschke, Heinrich von: Deutsche Geschichte im neunzehnten Jahrhundert. Bd. 4: Bis zum Tode König Friedrich Wilhelms III. Leipzig, 1889.

Wie schwächlich erschien neben diesem classischen Realismus der Ber-
liner Schule die Schnellfertigkeit Schwanthaler's. Er war und blieb ein
Romantiker; das mußte Jeder fühlen, der ihn auf seiner Burg Schwaneck
hoch über der Isar nach mittelalterlichem Ritterbrauche leben sah. Den
entsagenden Fleiß, den die Strenge der Antike ihren Schülern aufzwingt,
kannte er nicht. Wahrhaft lebendig war in der Münchener plastischen
Kunst nur die Erzgießerei. Sie erlangte einen Weltruf, seit Miller die
Leitung des Gießhauses übernommen hatte; selbst die Amerikaner bestell-
ten sich dort die ehernen Thüren für ihr Capitol. --

Ein Glück für Rauch, daß ihm die Baiern so viel Beschäftigung
gaben. Preußen mußte jetzt mit Aufträgen kargen, da die Kriegsrüstungen
alle verfügbaren Mittel verschlungen hatten; was für die Kunst noch übrig
blieb, wurde großentheils für die Vollendung des Museums dahingegeben.
So konnte auch Schinkel nur noch einmal eine Aufgabe bewältigen, die
seines Genius würdig war. Widerwillig hatte er sich bei den meisten seiner
Bauten bisher mit dem Blendwerk der Verputzung beholfen. Er wußte
wohl, daß die Werke seiner geliebten Alten ihre majestätische Wirkung nicht
blos dem Adel der Formen, sondern auch der tadellosen Gediegenheit des
Rohstoffes verdankten. Da die Staatskassen den Haustein nicht zu er-
schwingen vermochten, so griff er zurück zu der volksthümlichen, natur-
gemäßen Bauweise der Ebene und schuf in der Berliner Bauakademie
das edle Vorbild für den Backstein-Rohbau, der seitdem in seiner alten
norddeutschen Heimath wieder aufzublühen begann. Es war vielleicht das
eigenthümlichste seiner Werke, ein mächtiger Würfel, trutzig wie die floren-
tinischen Paläste des Mittelalters, und doch voll Anmuth; blaue Back-
steinstreifen belebten die düster-rothen Wände -- ein ganz neuer Versuch
in diesen des Farbensinnes entwöhnten Tagen; die classischen Terracotten-
Ornamente fügten sich in die Flachbogen der breiten Fenster harmonisch ein.

Sonst wurden ihm nur noch kleinere Arbeiten zugewiesen, und sehr
schmerzlich empfand er, wie die Ungunst der Zeit ihm die Schwingen beschnitt,
denn er stellte die Kunst sogar noch höher als die Sprache; der Sieg der
hellenischen Cultur über die Nacht der Urzeit, den er in den Zeichnungen für
die Vorhalle des Museums schilderte, war ihm der eigentliche Inhalt aller
Geschichte. Aber auch bei unscheinbaren Werken blieb er immer treu seinem
Spruche: "die Kunst ist überhaupt nichts, wenn sie nicht neu ist, überall
wo man sucht ist man wahrhaft lebendig." Mochte er für die Berliner
Vorstadt Moabit oder für das entlegene Litthauer Städtchen Darkehmen
eine Kirche bauen, immer suchte er auf neue Weise die Frage zu lösen,
wie sich die praktischen Bedürfnisse des evangelischen Cultus mit den Ge-

Wie ſchwächlich erſchien neben dieſem claſſiſchen Realismus der Ber-
liner Schule die Schnellfertigkeit Schwanthaler’s. Er war und blieb ein
Romantiker; das mußte Jeder fühlen, der ihn auf ſeiner Burg Schwaneck
hoch über der Iſar nach mittelalterlichem Ritterbrauche leben ſah. Den
entſagenden Fleiß, den die Strenge der Antike ihren Schülern aufzwingt,
kannte er nicht. Wahrhaft lebendig war in der Münchener plaſtiſchen
Kunſt nur die Erzgießerei. Sie erlangte einen Weltruf, ſeit Miller die
Leitung des Gießhauſes übernommen hatte; ſelbſt die Amerikaner beſtell-
ten ſich dort die ehernen Thüren für ihr Capitol. —

Ein Glück für Rauch, daß ihm die Baiern ſo viel Beſchäftigung
gaben. Preußen mußte jetzt mit Aufträgen kargen, da die Kriegsrüſtungen
alle verfügbaren Mittel verſchlungen hatten; was für die Kunſt noch übrig
blieb, wurde großentheils für die Vollendung des Muſeums dahingegeben.
So konnte auch Schinkel nur noch einmal eine Aufgabe bewältigen, die
ſeines Genius würdig war. Widerwillig hatte er ſich bei den meiſten ſeiner
Bauten bisher mit dem Blendwerk der Verputzung beholfen. Er wußte
wohl, daß die Werke ſeiner geliebten Alten ihre majeſtätiſche Wirkung nicht
blos dem Adel der Formen, ſondern auch der tadelloſen Gediegenheit des
Rohſtoffes verdankten. Da die Staatskaſſen den Hauſtein nicht zu er-
ſchwingen vermochten, ſo griff er zurück zu der volksthümlichen, natur-
gemäßen Bauweiſe der Ebene und ſchuf in der Berliner Bauakademie
das edle Vorbild für den Backſtein-Rohbau, der ſeitdem in ſeiner alten
norddeutſchen Heimath wieder aufzublühen begann. Es war vielleicht das
eigenthümlichſte ſeiner Werke, ein mächtiger Würfel, trutzig wie die floren-
tiniſchen Paläſte des Mittelalters, und doch voll Anmuth; blaue Back-
ſteinſtreifen belebten die düſter-rothen Wände — ein ganz neuer Verſuch
in dieſen des Farbenſinnes entwöhnten Tagen; die claſſiſchen Terracotten-
Ornamente fügten ſich in die Flachbogen der breiten Fenſter harmoniſch ein.

Sonſt wurden ihm nur noch kleinere Arbeiten zugewieſen, und ſehr
ſchmerzlich empfand er, wie die Ungunſt der Zeit ihm die Schwingen beſchnitt,
denn er ſtellte die Kunſt ſogar noch höher als die Sprache; der Sieg der
helleniſchen Cultur über die Nacht der Urzeit, den er in den Zeichnungen für
die Vorhalle des Muſeums ſchilderte, war ihm der eigentliche Inhalt aller
Geſchichte. Aber auch bei unſcheinbaren Werken blieb er immer treu ſeinem
Spruche: „die Kunſt iſt überhaupt nichts, wenn ſie nicht neu iſt, überall
wo man ſucht iſt man wahrhaft lebendig.“ Mochte er für die Berliner
Vorſtadt Moabit oder für das entlegene Litthauer Städtchen Darkehmen
eine Kirche bauen, immer ſuchte er auf neue Weiſe die Frage zu löſen,
wie ſich die praktiſchen Bedürfniſſe des evangeliſchen Cultus mit den Ge-