Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Ein Buch des Andenkens für ihre Freunde. Bd. 2. Berlin, 1834.

bis zur Empörung. Solle! hab' ich ihr neben an geschrieben.
Wenn jemand, der Deutschland nicht kennt, ihr Buch --
Buch! lose, sich selbst aus der Regierung gesprungene Ge-
danken; Gedanken! Bemerkungen, Appercu's; Lektüre,
die nicht wieder als Blut zu Blut aufgenommen ward --
liest, so muß er's für ein finstres, kaltes Rauchloch halten,
wo traurige Fantasmagoren umhergehen, die Gott zur Ehr-
lichkeit verdammt hat; und wo dann und mann Einer sitzt
und verzaubert meditirt: auch hat sie noch im Großen solche
Zaubernester als unsere Universitäten beschrieben: so traurig
sie selbst ist: die Frau ohne Sinne und ohne Musik. Macht
sie nicht, als ob Frankreich das lustiglichste Land für Augen,
Ohr und Fell wäre, und lauter griechische Tempel zu Woh-
nungen hätte! Man friert wie bei uns: und unser Wetter ist
eben so gut. Unsere Dörfer tausendmal schöner -- ich kenne
nichts trostloseres, als die steinernen, laub- und blumenlosen
Dörfer Frankreichs im Norden! Und wenn sie ihre olle Fran-
caisen tanzen, sehen sie ja so erbärmlich aus, als ob sie dazu
angehalten würden. -- Der lieben Stael ihr Buch ist für
mich nichts anders, als ein lyrischer Seufzer, nicht die Kon-
versation in Paris machen zu können; und die wichtigsten
Gegenstände derselben -- wie sie wohl umfaßten, berührten
-- sind ihr erst durch dieses Medium etwas. Für die Bau-
ern z. B. gut sprechen, ist noch schöner, als wirklich und gleich
gut wirken. Bedauert hab' ich sie auch sehr; und gleich lieb
gehabt. -- Weil ich sie auch lieb habe; das heißt, besinne ich
mich doch, bedaure; sie hat zu wenig großartige Gaben: eine
gewisse Verstandes-inquietude, zu welcher sie zum Glück,

bis zur Empörung. Solle! hab’ ich ihr neben an geſchrieben.
Wenn jemand, der Deutſchland nicht kennt, ihr Buch —
Buch! loſe, ſich ſelbſt aus der Regierung geſprungene Ge-
danken; Gedanken! Bemerkungen, Apperçu’s; Lektüre,
die nicht wieder als Blut zu Blut aufgenommen ward —
lieſt, ſo muß er’s für ein finſtres, kaltes Rauchloch halten,
wo traurige Fantasmagoren umhergehen, die Gott zur Ehr-
lichkeit verdammt hat; und wo dann und mann Einer ſitzt
und verzaubert meditirt: auch hat ſie noch im Großen ſolche
Zauberneſter als unſere Univerſitäten beſchrieben: ſo traurig
ſie ſelbſt iſt: die Frau ohne Sinne und ohne Muſik. Macht
ſie nicht, als ob Frankreich das luſtiglichſte Land für Augen,
Ohr und Fell wäre, und lauter griechiſche Tempel zu Woh-
nungen hätte! Man friert wie bei uns: und unſer Wetter iſt
eben ſo gut. Unſere Dörfer tauſendmal ſchöner — ich kenne
nichts troſtloſeres, als die ſteinernen, laub- und blumenloſen
Dörfer Frankreichs im Norden! Und wenn ſie ihre olle Fran-
çaiſen tanzen, ſehen ſie ja ſo erbärmlich aus, als ob ſie dazu
angehalten würden. — Der lieben Staël ihr Buch iſt für
mich nichts anders, als ein lyriſcher Seufzer, nicht die Kon-
verſation in Paris machen zu können; und die wichtigſten
Gegenſtände derſelben — wie ſie wohl umfaßten, berührten
— ſind ihr erſt durch dieſes Medium etwas. Für die Bau-
ern z. B. gut ſprechen, iſt noch ſchöner, als wirklich und gleich
gut wirken. Bedauert hab’ ich ſie auch ſehr; und gleich lieb
gehabt. — Weil ich ſie auch lieb habe; das heißt, beſinne ich
mich doch, bedaure; ſie hat zu wenig großartige Gaben: eine
gewiſſe Verſtandes-inquiétude, zu welcher ſie zum Glück,