Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Ein Buch des Andenkens für ihre Freunde. Bd. 3. Berlin, 1834.

terhalte ich mich mit mir: aber auch lesen kann ich leider
nicht hintereinander, und nicht ohne Nachtheil. Den 26. De-
cember war Mendelssohn-Bartholdy's silberne Hochzeit, wo
ich und Varnh. schon krank hinfuhren; wo hundertundfünfzig
Personen waren; und da wollte der Tod Hand an uns legen;
und hat uns beschädigt. Es war in der großen Kälte. Am
schönsten war die Gutmüthigkeit, die Gesinnung der Gäste und
Wirthe; und ein himmlisches Gedicht, welches ihnen Ludwig
Robert gemacht hatte. Von allen Theatern und Wintergesel-
ligkeiten weiß ich nichts: Zerstreuung möchte ich; aber kaum
regrettire ich Einzelnes versäumt zu haben, was ich auch da-
von höre; und wie ich es mir auch vorzustellen habe. Das
Alter thut sich bei mir vorzüglich dadurch kund, daß ich im-
mer delikater, exigeanter werde. Meine Kritik steigert sich;
nämlich, ich dulde noch alles! -- aber nicht als Vergnügen.
Bücher, Gedichte, Musik, Darstellungen, Betragen; ist mir al-
les bei weitem nicht schön genug. Ich selbst leiste weit, weit,
weit weniger, als sonst; und finde mich isolirt: also alt. Auch
die Krankheiten, und die schlechten Sommer, und Winter, und
die zunehmend große Stadt unterstützen mich nicht in Genuß
und Bequemlichkeit, die ein altes Weib immer mehr bedarf.
Nun weißt du das Schlechteste: und zugleich weßwegen ich
nicht schreibe. Mein Haus ist noch immer wie ein Zollhaus,
wo sich mitten in Krankheiten ununterbrochen Männer und
Frauen einführen lassen; und Verkehr und Verbindungen ge-
hen ihren Gang: aber eine mir liebe genügende Kotterie wüßte
ich nicht. -- --

terhalte ich mich mit mir: aber auch leſen kann ich leider
nicht hintereinander, und nicht ohne Nachtheil. Den 26. De-
cember war Mendelsſohn-Bartholdy’s ſilberne Hochzeit, wo
ich und Varnh. ſchon krank hinfuhren; wo hundertundfünfzig
Perſonen waren; und da wollte der Tod Hand an uns legen;
und hat uns beſchädigt. Es war in der großen Kälte. Am
ſchönſten war die Gutmüthigkeit, die Geſinnung der Gäſte und
Wirthe; und ein himmliſches Gedicht, welches ihnen Ludwig
Robert gemacht hatte. Von allen Theatern und Wintergeſel-
ligkeiten weiß ich nichts: Zerſtreuung möchte ich; aber kaum
regrettire ich Einzelnes verſäumt zu haben, was ich auch da-
von höre; und wie ich es mir auch vorzuſtellen habe. Das
Alter thut ſich bei mir vorzüglich dadurch kund, daß ich im-
mer delikater, exigeanter werde. Meine Kritik ſteigert ſich;
nämlich, ich dulde noch alles! — aber nicht als Vergnügen.
Bücher, Gedichte, Muſik, Darſtellungen, Betragen; iſt mir al-
les bei weitem nicht ſchön genug. Ich ſelbſt leiſte weit, weit,
weit weniger, als ſonſt; und finde mich iſolirt: alſo alt. Auch
die Krankheiten, und die ſchlechten Sommer, und Winter, und
die zunehmend große Stadt unterſtützen mich nicht in Genuß
und Bequemlichkeit, die ein altes Weib immer mehr bedarf.
Nun weißt du das Schlechteſte: und zugleich weßwegen ich
nicht ſchreibe. Mein Haus iſt noch immer wie ein Zollhaus,
wo ſich mitten in Krankheiten ununterbrochen Männer und
Frauen einführen laſſen; und Verkehr und Verbindungen ge-
hen ihren Gang: aber eine mir liebe genügende Kotterie wüßte
ich nicht. — —