Vischer, Friedrich Theodor von: Auch Einer. Eine Reisebekanntschaft. Bd. 2. Stuttgart u. a., 1879.

hoffte eine Kraftkur für die arme Seele. Im ewigen
Schnee, am Eis der Gletscher: Kühlung, Kühlung!
Will es ohne Schuß wagen mit aufgepflanztem Hau¬
bajonet. Bär steht, Stoß fehlt. Die Rothjacke hat
mich mit wohlgezieltem Schusse gerettet. Unkraut ver¬
dirbt nicht. Aber Tatzenhieb über die Schulter. Gut,
daß der Doktor die Jagd mitmachte, der Schwede Erik
hat mich in den Gard bringen lassen, verbunden. Wund¬
fieber. Wilde Phantasieen: Goldrun, goldglänzende
Bärin, haut mich über die Brust, schleppt mich hinter
den Obsthusfoß, umarmt mich dort als Meerfräulein,
verwandelt sich plötzlich in den Wolf Fenrir. -- Am
andern Tage wieder hell, doch schwach. Der Doktor
gar guter, gesund nüchterner junger Mann. Sitzt an
meinem Lager, der Ton seiner Stimme, der Blick seiner
Augen so ehrlich und beruhigend; erzählt: hat sich als
Arzt in Bergen niedergelassen, holt bald seine Braut
von Schottland herüber. Wird nicht müde, sie zu
rühmen, wie reiches Seelenleben und dabei so sanft,
gut, brav; Vater ein Schotte, Mutter aus Perugia;
heißt Cordelia, "und," sagt er, "ist auch Cordelia."
Malt sich rührend sein nahes Glück aus, -- wie die
Zimmer einrichten -- Alles. Mir tönt das wie ferne
Glocken, wie alte Sage von der in's Meer ver¬
sunkenen Stadt. Einfaches Menschenglück! -- Für
mich nie!

hoffte eine Kraftkur für die arme Seele. Im ewigen
Schnee, am Eis der Gletſcher: Kühlung, Kühlung!
Will es ohne Schuß wagen mit aufgepflanztem Hau¬
bajonet. Bär ſteht, Stoß fehlt. Die Rothjacke hat
mich mit wohlgezieltem Schuſſe gerettet. Unkraut ver¬
dirbt nicht. Aber Tatzenhieb über die Schulter. Gut,
daß der Doktor die Jagd mitmachte, der Schwede Erik
hat mich in den Gard bringen laſſen, verbunden. Wund¬
fieber. Wilde Phantaſieen: Goldrun, goldglänzende
Bärin, haut mich über die Bruſt, ſchleppt mich hinter
den Obsthusfoß, umarmt mich dort als Meerfräulein,
verwandelt ſich plötzlich in den Wolf Fenrir. — Am
andern Tage wieder hell, doch ſchwach. Der Doktor
gar guter, geſund nüchterner junger Mann. Sitzt an
meinem Lager, der Ton ſeiner Stimme, der Blick ſeiner
Augen ſo ehrlich und beruhigend; erzählt: hat ſich als
Arzt in Bergen niedergelaſſen, holt bald ſeine Braut
von Schottland herüber. Wird nicht müde, ſie zu
rühmen, wie reiches Seelenleben und dabei ſo ſanft,
gut, brav; Vater ein Schotte, Mutter aus Perugia;
heißt Cordelia, „und,“ ſagt er, „iſt auch Cordelia.“
Malt ſich rührend ſein nahes Glück aus, — wie die
Zimmer einrichten — Alles. Mir tönt das wie ferne
Glocken, wie alte Sage von der in's Meer ver¬
ſunkenen Stadt. Einfaches Menſchenglück! — Für
mich nie!