Alexis, Willibald: Ruhe ist die erste Bürgerpflicht oder Vor fünfzig Jahren. Bd. 1. Berlin, 1852.

"Man muß gestehen, unsre Frau Geheimräthin
Lupinus ist das Muster einer Hausfrau, sagte der
Wirth, und diese Ehe eine exemplarische. Man wird
nicht viele in Berlin so finden."

"Mit Ausnahme doch!" sagte die Geheimräthin
Wirthin, und die Geheimräthin Gast schlang sanft
den Arm um ihre Schulter: "Ich kenne eine Aus¬
nahme. Was unsere Ehe betrifft, so möchte ich ihr
nur darin einen kleinen Vorzug beimessen, daß wir
uns so innig verstehen, ohne es auszusprechen. Wir
gehen eigentlich jeder seinen eigenen Weg, was ge¬
wiß zu Mißdeutungen Anlaß giebt, aber jeder fühlt
für den andern mit, er verfolgt ihn still in den Ge¬
danken, jeder ist unsichtbar beim andern. Wir wissen
oft nicht, woher diese Sympathie kommt, doch sie
ist da. So in diesem Augenblick. Das Vergnügen
in dieser liebenswürdigen Gesellschaft zu sein, ist mir
gestört, weil ich weiß, mein Mann hat nicht die Augen
geschlossen und ruht nicht, wie er mir versprach, im
Lehnstuhl aus, sondern er hat wieder seine Folianten
vorgenommen, er vergleicht zwei alte Handschriften,
er bückt sich über, er drückt die Feder, während der
Angstschweiß ihm von der Stirne träuft, weil er sich
die Abweichung in einer Lesart nicht erklären kann.
Ich sehe das alles so deutlich vor mir wie den Piqueas
in Ihrer Hand --"

„Man muß geſtehen, unſre Frau Geheimräthin
Lupinus iſt das Muſter einer Hausfrau, ſagte der
Wirth, und dieſe Ehe eine exemplariſche. Man wird
nicht viele in Berlin ſo finden.“

„Mit Ausnahme doch!“ ſagte die Geheimräthin
Wirthin, und die Geheimräthin Gaſt ſchlang ſanft
den Arm um ihre Schulter: „Ich kenne eine Aus¬
nahme. Was unſere Ehe betrifft, ſo möchte ich ihr
nur darin einen kleinen Vorzug beimeſſen, daß wir
uns ſo innig verſtehen, ohne es auszuſprechen. Wir
gehen eigentlich jeder ſeinen eigenen Weg, was ge¬
wiß zu Mißdeutungen Anlaß giebt, aber jeder fühlt
für den andern mit, er verfolgt ihn ſtill in den Ge¬
danken, jeder iſt unſichtbar beim andern. Wir wiſſen
oft nicht, woher dieſe Sympathie kommt, doch ſie
iſt da. So in dieſem Augenblick. Das Vergnügen
in dieſer liebenswürdigen Geſellſchaft zu ſein, iſt mir
geſtört, weil ich weiß, mein Mann hat nicht die Augen
geſchloſſen und ruht nicht, wie er mir verſprach, im
Lehnſtuhl aus, ſondern er hat wieder ſeine Folianten
vorgenommen, er vergleicht zwei alte Handſchriften,
er bückt ſich über, er drückt die Feder, während der
Angſtſchweiß ihm von der Stirne träuft, weil er ſich
die Abweichung in einer Lesart nicht erklären kann.
Ich ſehe das alles ſo deutlich vor mir wie den Piqueas
in Ihrer Hand —“