Arnim, Bettina von: Goethe's Briefwechsel mit einem Kinde. Bd. 1. Berlin, 1835.

Immer noch hab' ich Dir was zu erzählen; den
letzten Abend am Rhein ging ich noch spät in's nächste
Dorf mit Begleitung; als ich am Rhein hinschlenderte,
sah ich von Ferne etwas Flammendes heranschwimmen;
es war ein großes Schiff mit Fackeln, die zuweilen das
Ufer grell erleuchteten; oft verschwanden die Flammen;
Minuten lang war alles dunkel; es gab dem Fluß eine
magische Wirkung, die sich mir tief einprägte als Ab-
schluß von allem, was ich dort erlebt habe.

Es war Mitternacht, -- der Mond stieg trüb' auf;
das Schiff, dessen Schatten in dem erleuchteten Rhein
wie ein Ungeheuer mitsegelte, warf ein grelles Feuer auf
die waldige Ingelheimer Aue, an der sie hinsteuerten,
hinter welcher sich der Mond so mild bescheiden her-
vortrug, und allmählig sich in die dünne Nebelwolke
wie in einen Schleier einwickelte. -- Wenn man der
Natur ruhig und mit Bedacht zusieht, greift sie immer
in's Herz. Was hätte Gott meine Sinne inniger zu-
wenden können? -- was mich leichter von dem Unbe-
deutenden, was mich drückt, lösen können? -- Ich
schäme mich nicht, Dir zu bekennen, daß dein Bild da-
bei heftig in meiner Seele aufflammte. Wahr ist's:

Immer noch hab' ich Dir was zu erzählen; den
letzten Abend am Rhein ging ich noch ſpät in's nächſte
Dorf mit Begleitung; als ich am Rhein hinſchlenderte,
ſah ich von Ferne etwas Flammendes heranſchwimmen;
es war ein großes Schiff mit Fackeln, die zuweilen das
Ufer grell erleuchteten; oft verſchwanden die Flammen;
Minuten lang war alles dunkel; es gab dem Fluß eine
magiſche Wirkung, die ſich mir tief einprägte als Ab-
ſchluß von allem, was ich dort erlebt habe.

Es war Mitternacht, — der Mond ſtieg trüb' auf;
das Schiff, deſſen Schatten in dem erleuchteten Rhein
wie ein Ungeheuer mitſegelte, warf ein grelles Feuer auf
die waldige Ingelheimer Aue, an der ſie hinſteuerten,
hinter welcher ſich der Mond ſo mild beſcheiden her-
vortrug, und allmählig ſich in die dünne Nebelwolke
wie in einen Schleier einwickelte. — Wenn man der
Natur ruhig und mit Bedacht zuſieht, greift ſie immer
in's Herz. Was hätte Gott meine Sinne inniger zu-
wenden können? — was mich leichter von dem Unbe-
deutenden, was mich drückt, löſen können? — Ich
ſchäme mich nicht, Dir zu bekennen, daß dein Bild da-
bei heftig in meiner Seele aufflammte. Wahr iſt's: