Arnim, Bettina von: Die Günderode. Bd. 1. Grünberg u. a., 1840.

auch wahr, die Angst mit der Frau hatte mir Hunger
gemacht, der Moritz griff in die Tasche die hatte er
voll getrockneter Oliven, die esse ich gern, er leerte seine
Tasche in meinen Handschuh aus, den ich ausgezogen
hatte um sie hineinzufüllen, da führt der Gukuk die Lotte
vorbei; der Moritz ging, die Lotte kam an mich heran
und fragte wie kannst du nur auf offner Straße mit
dem Moritz Hand in Hand stehen, das ärgerte mich,
ich ging ins Stift zu Dir herein wo ich meine Oliven
speiste und die Kerne alle in eine Reihe legte aufs Fen¬
sterbrett, Du standst neben mir und warst ganz still
versunken in die Dämmerung und "endlich sagtest Du,
warum bist du heute so schweigsam? ich sagte: ich esse
meine Oliven das beschäftigt mich, aber Du bist doch
auch stille, warum bist Du still?-- "Es giebt ein Ver¬
stummen der Seele" sagtest Du "wo alles tod ist in
der Brust." -- Ist es so in Dir, fragte ich -- Du
schwiegst eine Weile, dann sagtest Du: "es ist grade
so in mir wie da draußen im Garten, die Dämmerung
liegt auf meiner Seele wie auf jenen Büschen, sie ist
farblos aber sie erkennt sich, -- aber sie ist farblos,"
sagtest Du noch einmal, und dies letztemal so klanglos
auch, daß ich Dich im Nachtschimmer ansah verwundert
und verschüchtert, denn ich traute mich nicht mehr zu

auch wahr, die Angſt mit der Frau hatte mir Hunger
gemacht, der Moritz griff in die Taſche die hatte er
voll getrockneter Oliven, die eſſe ich gern, er leerte ſeine
Taſche in meinen Handſchuh aus, den ich ausgezogen
hatte um ſie hineinzufüllen, da führt der Gukuk die Lotte
vorbei; der Moritz ging, die Lotte kam an mich heran
und fragte wie kannſt du nur auf offner Straße mit
dem Moritz Hand in Hand ſtehen, das ärgerte mich,
ich ging ins Stift zu Dir herein wo ich meine Oliven
ſpeiſte und die Kerne alle in eine Reihe legte aufs Fen¬
ſterbrett, Du ſtandſt neben mir und warſt ganz ſtill
verſunken in die Dämmerung und „endlich ſagteſt Du,
warum biſt du heute ſo ſchweigſam? ich ſagte: ich eſſe
meine Oliven das beſchäftigt mich, aber Du biſt doch
auch ſtille, warum biſt Du ſtill?— „Es giebt ein Ver¬
ſtummen der Seele“ ſagteſt Du „wo alles tod iſt in
der Bruſt.“ — Iſt es ſo in Dir, fragte ich — Du
ſchwiegſt eine Weile, dann ſagteſt Du: „es iſt grade
ſo in mir wie da draußen im Garten, die Dämmerung
liegt auf meiner Seele wie auf jenen Büſchen, ſie iſt
farblos aber ſie erkennt ſich, — aber ſie iſt farblos,“
ſagteſt Du noch einmal, und dies letztemal ſo klanglos
auch, daß ich Dich im Nachtſchimmer anſah verwundert
und verſchüchtert, denn ich traute mich nicht mehr zu