Arnim, Bettina von: Die Günderode. Bd. 1. Grünberg u. a., 1840.

Unmöglichkeit. Ich möcht dem Clemens alles zu Lieb
thun was er will, aber ich hab einmal keine Gedanken;
andre Leute waren schon vor mir da, ich bin zuletzt ge¬
kommen, also was ich auch vorbringen könnt, so habens
andre schon früher erlebt; ich ging einmal mit dem Cle¬
mens dies Frühjahr spazieren, da waren allerlei neu auf¬
geblühte Kräuter, die ich nicht kannte, die wollt ich bre¬
chen; er sagte: wenn Du bei jedem Mauseöhrchen oder
Vergißmeinnicht hocken bleibst, so werden wir nicht weit
kommen, daran denke ich jetzt immer wenn ich was
neues in mir selber erfahr, daß andre dies alles wohl
schon wissen und nichts Neues mehr für sie mehr sein mag,
wie jene Violen und Gänseblümchen am Weg die ich
mir sammlen wollte. So schreib ichs denn nicht auf,
und auch weil die Gedanken sich an mich hängen wie
Schmetterlinge an die Blumen, wer soll sie haschen? --
sie merkens gleich und fliegen davon, und fasse ich einen
so hab ich bald seine schöne Farbe abgewischt mit dem
Schreibefinger, oder seine Flügel erlahmen. Und so ein
Gedanke in der Luft flattert so lustig, aber auf dem
Papier kann er sich nicht wiegen wie auf der Blume;
und kann sich nicht auf die Rosen setzen von einer zur
andern, er sitzt da wie angespießt. Ich sehs ja an de¬

Unmöglichkeit. Ich möcht dem Clemens alles zu Lieb
thun was er will, aber ich hab einmal keine Gedanken;
andre Leute waren ſchon vor mir da, ich bin zuletzt ge¬
kommen, alſo was ich auch vorbringen könnt, ſo habens
andre ſchon früher erlebt; ich ging einmal mit dem Cle¬
mens dies Frühjahr ſpazieren, da waren allerlei neu auf¬
geblühte Kräuter, die ich nicht kannte, die wollt ich bre¬
chen; er ſagte: wenn Du bei jedem Mauſeöhrchen oder
Vergißmeinnicht hocken bleibſt, ſo werden wir nicht weit
kommen, daran denke ich jetzt immer wenn ich was
neues in mir ſelber erfahr, daß andre dies alles wohl
ſchon wiſſen und nichts Neues mehr für ſie mehr ſein mag,
wie jene Violen und Gänſeblümchen am Weg die ich
mir ſammlen wollte. So ſchreib ichs denn nicht auf,
und auch weil die Gedanken ſich an mich hängen wie
Schmetterlinge an die Blumen, wer ſoll ſie haſchen? —
ſie merkens gleich und fliegen davon, und faſſe ich einen
ſo hab ich bald ſeine ſchöne Farbe abgewiſcht mit dem
Schreibefinger, oder ſeine Flügel erlahmen. Und ſo ein
Gedanke in der Luft flattert ſo luſtig, aber auf dem
Papier kann er ſich nicht wiegen wie auf der Blume;
und kann ſich nicht auf die Roſen ſetzen von einer zur
andern, er ſitzt da wie angeſpießt. Ich ſehs ja an de¬