Börne, Ludwig: Briefe aus Paris. Bd. 2. Hamburg, 1832.

Italiener, diese parisirten Italiener daraus gemacht!
Die wissen noch weniger von Gott und Teufel, von
Himmel und Hölle, als wir Deutschen von der Erde
wissen. Es schien, als wäre ihnen die Musik zu
vornehm, sie waren schüchtern, ängstlich, es war als
ständen sie auf glattem Marmorboden eines Pallastes,
vor einem Könige auf seinem Throne, Sie schwank¬
ten und stammelten. Was sie vortrugen, war alles
schön, alles richtig; aber es war einstudirt und der
Ceremonien-Meister hatte jede ihrer Bewegungen ge¬
ordnet. Die Brust war ihnen zwischen den beiden
Taktstrichen eingeengt und sie wagten nicht tiefer zu
athmen, als es die Note vorschrieb, und die Mali¬
bran nicht besser als die Andern. Sie dauerte mich
und ich hätte ihr zurufen mögen: aber, liebes Kind,
wovor fürchten sie sich denn? Mozart ist am Ende
doch auch nur ein Mensch wie Rossini, welche Zer¬
line! Ich erinnere mich, wie ich als Junge die
Flöte spielen lernte, bei Herrn *** (der Lehrer war
ganz des Schülers würdig), und wir im Duette
Zerlinens süßes Wundlied bliesen. Sie können sich
denken, daß wir das süße Wundlied wie ein Pflaster¬
lied herabgestrichen. Aber doch klingt es mir heute
noch schöner aus jenen entfernten Jahren zurück, als
es mir aus der Brust der Malibran tönte. Es war
kein Glaube und keine Liebe darin. Gekleidet war

Italiener, dieſe pariſirten Italiener daraus gemacht!
Die wiſſen noch weniger von Gott und Teufel, von
Himmel und Hölle, als wir Deutſchen von der Erde
wiſſen. Es ſchien, als wäre ihnen die Muſik zu
vornehm, ſie waren ſchüchtern, ängſtlich, es war als
ſtänden ſie auf glattem Marmorboden eines Pallaſtes,
vor einem Könige auf ſeinem Throne, Sie ſchwank¬
ten und ſtammelten. Was ſie vortrugen, war alles
ſchön, alles richtig; aber es war einſtudirt und der
Ceremonien-Meiſter hatte jede ihrer Bewegungen ge¬
ordnet. Die Bruſt war ihnen zwiſchen den beiden
Taktſtrichen eingeengt und ſie wagten nicht tiefer zu
athmen, als es die Note vorſchrieb, und die Mali¬
bran nicht beſſer als die Andern. Sie dauerte mich
und ich hätte ihr zurufen mögen: aber, liebes Kind,
wovor fürchten ſie ſich denn? Mozart iſt am Ende
doch auch nur ein Menſch wie Roſſini, welche Zer¬
line! Ich erinnere mich, wie ich als Junge die
Flöte ſpielen lernte, bei Herrn *** (der Lehrer war
ganz des Schülers würdig), und wir im Duette
Zerlinens ſüßes Wundlied blieſen. Sie können ſich
denken, daß wir das ſüße Wundlied wie ein Pflaſter¬
lied herabgeſtrichen. Aber doch klingt es mir heute
noch ſchöner aus jenen entfernten Jahren zurück, als
es mir aus der Bruſt der Malibran tönte. Es war
kein Glaube und keine Liebe darin. Gekleidet war