Börne, Ludwig: Briefe aus Paris. Bd. 6. Paris, 1834.

Die Rolle des Figaro wurde von Mon¬
rose ganz unleidlich dargestellt. Dieser Monrose
ist sonst einer der besten Schauspieler des Theater
Francais, besonders ausgezeichnet in den spitzbübi¬
schen Bedienten der Stücke Molieres. Aber eben
die metallene Gefühllosigkeit und Unverschämtheit
jener spitzbübischen Bedienten wußte er nicht los zu
werden, und Figaro's Geist, Grazie und Sentimen¬
talität verstand er nicht aufzufassen, oder verstand sie
nicht darzustellen. Die Melodie seines Spiels und
Beaumarchais Worte, paßten gar nicht zusammen.
So war diese Aufführung eine der langweiligsten die
man sich denken kann, und was die Unlust noch ver¬
mehrte, war die Schläfrigkeit des Publikums, dessen
rege Theilnahme durch Lob und Tadel eigentlich die
Pariser Komödie so anziehend macht. Doch eben
diese Apathie der Zuschauer interessirte mich auf eine
andere Art und beschäftigte mich den ganzen Abend.
Man besucht einen Freund in seiner Krankheit oder
in den Tagen seiner Wiedergenesung, da hört er
nicht auf von seinen Schmerzen oder von seiner Er¬
leichterung zu sprechen, zu jammern oder zu lächeln;
man besuche ihn vier Wochen später und frage ihn
wie er sich befindet -- er versteht die Frage nicht
mehr. Ganz so erschien mir das heutige Frankreich,
wenn ich es mit dem des achtzehnten Jahrhunderts,
mit dem Frankreich Beaumarchais verglich. Es hat

Die Rolle des Figaro wurde von Mon¬
roſe ganz unleidlich dargeſtellt. Dieſer Monroſe
iſt ſonſt einer der beſten Schauſpieler des Theater
Français, beſonders ausgezeichnet in den ſpitzbübi¬
ſchen Bedienten der Stücke Molieres. Aber eben
die metallene Gefühlloſigkeit und Unverſchämtheit
jener ſpitzbübiſchen Bedienten wußte er nicht los zu
werden, und Figaro's Geiſt, Grazie und Sentimen¬
talität verſtand er nicht aufzufaſſen, oder verſtand ſie
nicht darzuſtellen. Die Melodie ſeines Spiels und
Beaumarchais Worte, paßten gar nicht zuſammen.
So war dieſe Aufführung eine der langweiligſten die
man ſich denken kann, und was die Unluſt noch ver¬
mehrte, war die Schläfrigkeit des Publikums, deſſen
rege Theilnahme durch Lob und Tadel eigentlich die
Pariſer Komödie ſo anziehend macht. Doch eben
dieſe Apathie der Zuſchauer intereſſirte mich auf eine
andere Art und beſchäftigte mich den ganzen Abend.
Man beſucht einen Freund in ſeiner Krankheit oder
in den Tagen ſeiner Wiedergeneſung, da hört er
nicht auf von ſeinen Schmerzen oder von ſeiner Er¬
leichterung zu ſprechen, zu jammern oder zu lächeln;
man beſuche ihn vier Wochen ſpäter und frage ihn
wie er ſich befindet — er verſteht die Frage nicht
mehr. Ganz ſo erſchien mir das heutige Frankreich,
wenn ich es mit dem des achtzehnten Jahrhunderts,
mit dem Frankreich Beaumarchais verglich. Es hat