Büchner, Georg: Sämmtliche Werke und handschriftlicher Nachlaß. Frankfurt (Main), 1879.

ruhiger geworden; das Gewölk lag fest und unbeweglich am
Himmel; so weit der Blick reichte, nichts als Gipfel, von
denen sich breite Flächen hinabzogen, und Alles so still,
grau, dämmernd; es wurde ihm entsetzlich einsam, er war
allein, ganz allein, er wollte mit sich sprechen, aber er konnte
nicht, er wagte kaum zu athmen, das Biegen seines Fußes
tönte wie Donner unter ihm, er mußte sich niedersetzen; es
faßte ihn eine namenlose Angst in diesem Nichts, er war
im Leeren, er riß sich auf und flog den Abhang hinunter.
Es war finster geworden, Himmel und Erde verschmolzen
in Eins. Es war als ginge ihm was nach, und als müsse
ihn was Entsetzliches erreichen, etwas das Menschen nicht
ertragen können, als jage der Wahnsinn auf Rossen hinter
ihm. Endlich hörte er Stimmen, er sah Lichter, es wurde
ihm leichter, man sagte ihm, er hätte noch eine halbe Stunde
nach Waldbach. Er ging durch das Dorf, die Lichter
schienen durch die Fenster, er sah hinein im Vorbeigehen,
Kinder am Tische, alte Weiber, Mädchen, Alles ruhige,
stille Gesichter, es war ihm, als müsse das Licht von ihnen
ausstrahlen, es ward ihm leicht, er war bald in Waldbach
im Pfarrhause. Man saß am Tisch, er hinein; die blonden
Locken hingen ihm um das bleiche Gesicht, es zuckte ihm in
den Augen und um den Mund, seine Kleider waren zerrissen.
Oberlin hieß ihn willkommen, er hielt ihn für einen
Handwerker. "Sein Sie mir willkommen, obschon Sie mir
unbekannt". -- Ich bin ein Freund von .... und bringe
Ihnen Grüße von ihm. -- "Der Name, wenn's beliebt" ...
-- Lenz. -- "Ha, ha, ha, ist er nicht gedruckt? Habe
ich nicht einige Dramen gelesen, die einem Herrn dieses
Namens zugeschrieben werden?" -- Ja, aber belieben Sie,

ruhiger geworden; das Gewölk lag feſt und unbeweglich am
Himmel; ſo weit der Blick reichte, nichts als Gipfel, von
denen ſich breite Flächen hinabzogen, und Alles ſo ſtill,
grau, dämmernd; es wurde ihm entſetzlich einſam, er war
allein, ganz allein, er wollte mit ſich ſprechen, aber er konnte
nicht, er wagte kaum zu athmen, das Biegen ſeines Fußes
tönte wie Donner unter ihm, er mußte ſich niederſetzen; es
faßte ihn eine namenloſe Angſt in dieſem Nichts, er war
im Leeren, er riß ſich auf und flog den Abhang hinunter.
Es war finſter geworden, Himmel und Erde verſchmolzen
in Eins. Es war als ginge ihm was nach, und als müſſe
ihn was Entſetzliches erreichen, etwas das Menſchen nicht
ertragen können, als jage der Wahnſinn auf Roſſen hinter
ihm. Endlich hörte er Stimmen, er ſah Lichter, es wurde
ihm leichter, man ſagte ihm, er hätte noch eine halbe Stunde
nach Waldbach. Er ging durch das Dorf, die Lichter
ſchienen durch die Fenſter, er ſah hinein im Vorbeigehen,
Kinder am Tiſche, alte Weiber, Mädchen, Alles ruhige,
ſtille Geſichter, es war ihm, als müſſe das Licht von ihnen
ausſtrahlen, es ward ihm leicht, er war bald in Waldbach
im Pfarrhauſe. Man ſaß am Tiſch, er hinein; die blonden
Locken hingen ihm um das bleiche Geſicht, es zuckte ihm in
den Augen und um den Mund, ſeine Kleider waren zerriſſen.
Oberlin hieß ihn willkommen, er hielt ihn für einen
Handwerker. "Sein Sie mir willkommen, obſchon Sie mir
unbekannt". — Ich bin ein Freund von .... und bringe
Ihnen Grüße von ihm. — "Der Name, wenn's beliebt" ...
— Lenz. — "Ha, ha, ha, iſt er nicht gedruckt? Habe
ich nicht einige Dramen geleſen, die einem Herrn dieſes
Namens zugeſchrieben werden?" — Ja, aber belieben Sie,