Fontane, Theodor: Wanderungen durch die Mark Brandenburg. Bd. 4: Spreeland. Berlin, 1882.

Und nun beurlauben wir uns, um unsern ersten Gang in
den Park zu machen.

Die Zeit des Sonnenuntergangs ist die geeignetste dazu --
die grauen Schleier des Abends sind es, die diesem Parke kleiden.
Wo Springquellen hoch in die Luft steigen und des Lichts bedürfen
um in allen Farben zu schillern, wo Blumenvierecks in den Rasen
eingewoben sind oder Statuen in den grünen Nischen stehen, da
mag es gerathen sein um Morgen- oder Mittagszeit auf und
ab zu schreiten. Aber ein solcher Park ist nicht der, in den
wir eben eingetreten sind. Nicht Cascaden und Fontainen sind
hier zu Haus, kein Bach rieselt und plätschert über Steine
hinweg, als liefen spielende Kinder durch den Garten, ein stiller
und breiter Graben nur durchschneidet ihn und dehnt sich aus als
wär es ein Teich. Die Buche hängt ihr Gezweige tief in das
Wasser nieder und die Tanne streut ihre Schuppenäpfel über die
Kiesgänge hin. Alles Bunte fehlt. Die Rüsternalleen, die sich
wie Kirchenschiffe wölben, erscheinen nicht wie Weg und Steg in die
freie Natur hinaus, sondern wie Gitter und Spaliere gegen die-
el be. Dieser Park hat zu lachen verlernt. Wenn das Sonnen-
licht auf ihn fällt und ihn erheitern will, ist es wie eine Wittwe,
die man mit Bändern und Blumen schmückt.

Es war neun als wir aus dem Park in das Wirthshaus
zurückkehrten und uns an den gedeckten Tisch setzten, der unsrer
schon wartete. Bald danach erschien auch die Magd, um unser
Nachtlager herzurichten. Ein paar nach oben gekehrte Stühle
gaben die Schrägung, eine Schütte Stroh ward ausgebreitet
und zwei große rothe Deckbetten, deren jedes mich an eine dicke,
wulstige Paeonie gemahnte, vollendeten den Hoch- und Tiefbau,
darin wir eine halbe Stunde später versanken.

Und nun beurlauben wir uns, um unſern erſten Gang in
den Park zu machen.

Die Zeit des Sonnenuntergangs iſt die geeignetſte dazu —
die grauen Schleier des Abends ſind es, die dieſem Parke kleiden.
Wo Springquellen hoch in die Luft ſteigen und des Lichts bedürfen
um in allen Farben zu ſchillern, wo Blumenvierecks in den Raſen
eingewoben ſind oder Statuen in den grünen Niſchen ſtehen, da
mag es gerathen ſein um Morgen- oder Mittagszeit auf und
ab zu ſchreiten. Aber ein ſolcher Park iſt nicht der, in den
wir eben eingetreten ſind. Nicht Cascaden und Fontainen ſind
hier zu Haus, kein Bach rieſelt und plätſchert über Steine
hinweg, als liefen ſpielende Kinder durch den Garten, ein ſtiller
und breiter Graben nur durchſchneidet ihn und dehnt ſich aus als
wär es ein Teich. Die Buche hängt ihr Gezweige tief in das
Waſſer nieder und die Tanne ſtreut ihre Schuppenäpfel über die
Kiesgänge hin. Alles Bunte fehlt. Die Rüſternalleen, die ſich
wie Kirchenſchiffe wölben, erſcheinen nicht wie Weg und Steg in die
freie Natur hinaus, ſondern wie Gitter und Spaliere gegen die-
el be. Dieſer Park hat zu lachen verlernt. Wenn das Sonnen-
licht auf ihn fällt und ihn erheitern will, iſt es wie eine Wittwe,
die man mit Bändern und Blumen ſchmückt.

Es war neun als wir aus dem Park in das Wirthshaus
zurückkehrten und uns an den gedeckten Tiſch ſetzten, der unſrer
ſchon wartete. Bald danach erſchien auch die Magd, um unſer
Nachtlager herzurichten. Ein paar nach oben gekehrte Stühle
gaben die Schrägung, eine Schütte Stroh ward ausgebreitet
und zwei große rothe Deckbetten, deren jedes mich an eine dicke,
wulſtige Paeonie gemahnte, vollendeten den Hoch- und Tiefbau,
darin wir eine halbe Stunde ſpäter verſanken.