Fontane, Theodor: Wanderungen durch die Mark Brandenburg. Bd. 4: Spreeland. Berlin, 1882.

So gingen die Tage. Ein volles Glück war es, ein Glück
über Jahre hin und doch zu kurz für das beneidete Paar, das
in seltnem Gleichklang zusammenstimmte. Der alte Neider Tod
trat zwischen sie, mittleidslos und unerbittlich, und in Erinnerung
an jene Tage schwindet ihm jetzt der heitre Traum und trübe
Bilder ziehen in seiner Seele herauf. An dem Lager einer
Sterbenden kniet er. "O daß Du bleiben könntest!" klingt es
bittend von seinen Lippen; sie aber schüttelt den Kopf und
spricht: "Du bist so oft von mir gegangen, nun geh ich von
Dir; sieh, ich schlafe schon." Und danach entschlief sie wirklich,
ohne Zucken und ohne Schmerz.

Das einförmige Rufen des Kuckuks klang lauter und näher
jetzt und Canitz richtete sich auf, als woll' er die Rufe zählen.
Da schwieg der Kuckuk. Ein wehmüthiges Lächeln umspielte
seine Lippe; dann schritt er durch die Gänge des Parks in das
Herrenhaus und seine Stille zurück.

Das war am letzten Junisonntage 1699. Am 11. August
desselben Jahres begegnen wir ihm noch einmal. Seine Kräfte
waren schwächer geworden, und das heitere Poetenherz, das einst
mit tausend Wünschen an das Leben gekettet war, es hatte
nur noch einen Wunsch: zu sterben, wie die theure Heimge-
gangene vor ihm gestorben war. Und dieser letzte Wunsch ward
ihm erfüllt. Am frühen Morgen des genannten Tages stand er
auf, ließ sich völlig ankleiden und trat an das Fenster, das er
öffnete, um frische Luft zu schöpfen. Die Sonne ging eben auf,
und mit freudigem Staunen genoß er ihrer Pracht. Als er
eine Weile hineingeblickt, rief er mit erhobener Stimme: "Wie
schön ist heut' der Himmel" und sank von einem Schlagfluß ge-
troffen todt zur Erde.

So starb "Canitz, der Poet." Schon am Tage darauf wurd'
er in der Marienkirche beigesetzt. Eine Woche später hielt ihm

So gingen die Tage. Ein volles Glück war es, ein Glück
über Jahre hin und doch zu kurz für das beneidete Paar, das
in ſeltnem Gleichklang zuſammenſtimmte. Der alte Neider Tod
trat zwiſchen ſie, mittleidslos und unerbittlich, und in Erinnerung
an jene Tage ſchwindet ihm jetzt der heitre Traum und trübe
Bilder ziehen in ſeiner Seele herauf. An dem Lager einer
Sterbenden kniet er. „O daß Du bleiben könnteſt!“ klingt es
bittend von ſeinen Lippen; ſie aber ſchüttelt den Kopf und
ſpricht: „Du biſt ſo oft von mir gegangen, nun geh ich von
Dir; ſieh, ich ſchlafe ſchon.“ Und danach entſchlief ſie wirklich,
ohne Zucken und ohne Schmerz.

Das einförmige Rufen des Kuckuks klang lauter und näher
jetzt und Canitz richtete ſich auf, als woll’ er die Rufe zählen.
Da ſchwieg der Kuckuk. Ein wehmüthiges Lächeln umſpielte
ſeine Lippe; dann ſchritt er durch die Gänge des Parks in das
Herrenhaus und ſeine Stille zurück.

Das war am letzten Juniſonntage 1699. Am 11. Auguſt
deſſelben Jahres begegnen wir ihm noch einmal. Seine Kräfte
waren ſchwächer geworden, und das heitere Poetenherz, das einſt
mit tauſend Wünſchen an das Leben gekettet war, es hatte
nur noch einen Wunſch: zu ſterben, wie die theure Heimge-
gangene vor ihm geſtorben war. Und dieſer letzte Wunſch ward
ihm erfüllt. Am frühen Morgen des genannten Tages ſtand er
auf, ließ ſich völlig ankleiden und trat an das Fenſter, das er
öffnete, um friſche Luft zu ſchöpfen. Die Sonne ging eben auf,
und mit freudigem Staunen genoß er ihrer Pracht. Als er
eine Weile hineingeblickt, rief er mit erhobener Stimme: „Wie
ſchön iſt heut’ der Himmel“ und ſank von einem Schlagfluß ge-
troffen todt zur Erde.

So ſtarb „Canitz, der Poet.“ Schon am Tage darauf wurd’
er in der Marienkirche beigeſetzt. Eine Woche ſpäter hielt ihm