Heyse, Paul: Novellen. Berlin, 1855.

Er reichte es ihr, aber sie stand noch immer und
schien mit sich zu kämpfen. Endlich sagte sie: Du hast
auch deine Jacke eingebüßt um meinetwegen, und ich
weiß, daß das Geld für die Orangen darin steckte.
Es fiel mir Alles erst unterwegs ein. Ich kann dir's
nicht so wieder ersetzen, denn wir haben es nicht, und
wenn wir's hätten, gehört' es der Mutter. Aber da
hab' ich das silberne Kreuz, das mir der Maler auf
den Tisch legte, als er das letzte Mal bei uns war.
Ich hab' es seitdem nicht angesehn und mag es nicht
länger im Kasten haben. Wenn du es verkaufst -- es
ist wohl ein paar Piaster werth, sagte damals die
Mutter --, so wäre dir dein Schaden ersetzt, und was
fehlen sollte, will ich suchen mit Spinnen zu verdie¬
nen, Nachts, wenn die Mutter schläft.

Ich nehme nichts, sagte er kurz und schob das
blanke Kreuzchen zurück, das sie aus der Tasche ge¬
holt hatte.

Du mußt's nehmen, sagte sie. Wer weiß, wie lang
du mit dieser Hand nichts verdienen kannst. Da
liegt's und ich will's nie wieder sehn mit meinen Augen.

So wirf es ins Meer.

Es ist ja kein Geschenk, was ich dir mache; es ist
nicht mehr als dein gutes Recht und was dir zukommt.

Recht? Ich habe kein Recht auf irgend was von
dir. Wenn du mir später einmal begegnen solltest,
thu mir den Gefallen und sieh mich nicht an, daß

Er reichte es ihr, aber ſie ſtand noch immer und
ſchien mit ſich zu kämpfen. Endlich ſagte ſie: Du haſt
auch deine Jacke eingebüßt um meinetwegen, und ich
weiß, daß das Geld für die Orangen darin ſteckte.
Es fiel mir Alles erſt unterwegs ein. Ich kann dir's
nicht ſo wieder erſetzen, denn wir haben es nicht, und
wenn wir's hätten, gehört' es der Mutter. Aber da
hab' ich das ſilberne Kreuz, das mir der Maler auf
den Tiſch legte, als er das letzte Mal bei uns war.
Ich hab' es ſeitdem nicht angeſehn und mag es nicht
länger im Kaſten haben. Wenn du es verkaufſt — es
iſt wohl ein paar Piaſter werth, ſagte damals die
Mutter —, ſo wäre dir dein Schaden erſetzt, und was
fehlen ſollte, will ich ſuchen mit Spinnen zu verdie¬
nen, Nachts, wenn die Mutter ſchläft.

Ich nehme nichts, ſagte er kurz und ſchob das
blanke Kreuzchen zurück, das ſie aus der Taſche ge¬
holt hatte.

Du mußt's nehmen, ſagte ſie. Wer weiß, wie lang
du mit dieſer Hand nichts verdienen kannſt. Da
liegt's und ich will's nie wieder ſehn mit meinen Augen.

So wirf es ins Meer.

Es iſt ja kein Geſchenk, was ich dir mache; es iſt
nicht mehr als dein gutes Recht und was dir zukommt.

Recht? Ich habe kein Recht auf irgend was von
dir. Wenn du mir ſpäter einmal begegnen ſollteſt,
thu mir den Gefallen und ſieh mich nicht an, daß