Kretzer, Max: Meister Timpe. Berlin, 1888.

Wie oft habe ich an schönen Sommertagen im Grase
gelegen und den ziehenden Wolken am Himmel nachgeblickt,
Es war weiter nichts zu vernehmen, als das Rascheln und
Säuseln der Blätter in den Baumkronen. Da dachte ich an
Mama, Alwine und Bertha, habe laut ihre Namen in die
Luft gerufen und dann vernommen, wie die Blätter über
mir flüsternd die Antwort gaben. Das war oft eine wunder¬
schöne Musik. Erst fing es leise an zu tuscheln,
so daß es sich anhörte, als spiele im Finstern eine Maus
mit einem Stückchen Papier; dann rauschte es lauter,
kam klagend wie eine Windsbraut daher gezogen, pfiff und
flötete in allen Melodieen und brauste dann mächtig
wie ein Posaunenchor durch die Wipfel, so daß ich glaubte,
mich in einer großen, großen Kirche zu befinden, in der
eine Riesenorgel ertönt . . . . Das mag vielleicht für
Manchen eine überflüssige Sprache sein, ich aber habe mich
an ihr erbaut und sie oft im Stillen gesegnet. . . . . Ich
hatte mich so sehr darauf gefreut, sie in diesem Sommer
auch hier zu vernehmen und muß nun erleben, daß aus
reiner Spekulation alle Poesie verschwinden soll. Das ist
wirklich ganz abscheulich! Weil die Bäume nicht rechnen
können, sollen sie fallen! Es thut mir weh', Herr Timpe,
daß auch Sie so denken gelernt haben, trotzdem Sie früher,
wenn wir uns hier herumtummelten, so oft ausriefen: Ach
die schönen Bäume, sie werfen so prächtigen Schatten! Was
würden Sie nun sagen, wenn man Ihnen Ihren schönen
Lindenbaum da drüben nähme?"

Wie oft habe ich an ſchönen Sommertagen im Graſe
gelegen und den ziehenden Wolken am Himmel nachgeblickt,
Es war weiter nichts zu vernehmen, als das Raſcheln und
Säuſeln der Blätter in den Baumkronen. Da dachte ich an
Mama, Alwine und Bertha, habe laut ihre Namen in die
Luft gerufen und dann vernommen, wie die Blätter über
mir flüſternd die Antwort gaben. Das war oft eine wunder¬
ſchöne Muſik. Erſt fing es leiſe an zu tuſcheln,
ſo daß es ſich anhörte, als ſpiele im Finſtern eine Maus
mit einem Stückchen Papier; dann rauſchte es lauter,
kam klagend wie eine Windsbraut daher gezogen, pfiff und
flötete in allen Melodieen und brauſte dann mächtig
wie ein Poſaunenchor durch die Wipfel, ſo daß ich glaubte,
mich in einer großen, großen Kirche zu befinden, in der
eine Rieſenorgel ertönt . . . . Das mag vielleicht für
Manchen eine überflüſſige Sprache ſein, ich aber habe mich
an ihr erbaut und ſie oft im Stillen geſegnet. . . . . Ich
hatte mich ſo ſehr darauf gefreut, ſie in dieſem Sommer
auch hier zu vernehmen und muß nun erleben, daß aus
reiner Spekulation alle Poeſie verſchwinden ſoll. Das iſt
wirklich ganz abſcheulich! Weil die Bäume nicht rechnen
können, ſollen ſie fallen! Es thut mir weh', Herr Timpe,
daß auch Sie ſo denken gelernt haben, trotzdem Sie früher,
wenn wir uns hier herumtummelten, ſo oft ausriefen: Ach
die ſchönen Bäume, ſie werfen ſo prächtigen Schatten! Was
würden Sie nun ſagen, wenn man Ihnen Ihren ſchönen
Lindenbaum da drüben nähme?“