muß man's mit leiblichen Augen sehen, um es doch noch anders zu finden, als es die Einbildungskraft im Lesen sich dachte? So lesen wir: der Hinterwäldler brennt den Urwald nieder, den er in Acker¬ land verwandeln will, und denken nichts weiter dabei. Wir stellen uns vor, die Bäume fallen in Asche zusammen und auf diesem Aschen¬ dünger, den wir vielleicht noch mit der Egge hübsch ausebnen, erhebt sich das glatte wallende Kornfeld. Wie erschrack ich! Ich bieg' um eine Waldecke und vor mir liegt so ein ausgebranntes Waldfeld. Aber die Bäume sind nicht niedergebrannt, sondern nur angebrannt; sie stehen noch da mit ihren ganzen riesenlangen Stämmen, ja mit ihren Zweigen und Aussprüngen: aber das Alles verkohlt! schwarz von oben bis unten! Nun denke dir so einen Wald von rußigen Stummeln; wie sich das abhebt vom sammtenen Himmelsblau, vom goldnen Korn dazwischen! Diese Millionen schwarzer Ruthen und Spieße aus dem blonden Aehrenfeld aufstarrend, in den veilchenblauen Himmelsatlas hineinfahrend! Du bist im Augenblick wie vor die Stirne geschlagen. Der Zügel war mir entfallen, der Puls, glaub' ich, stand mir still, so starrte ich mir dieses Bild an -- das erste Bild von der Hinterwaldspoesie! Pennsylvanien, das alte Culturland, geht zu Ende, und dieses Schauspiel werde ich nun öfter haben. Freilich wird sich Aug' und Gefühl dann abstumpfen dagegen -- aber -- ja, was ich sagen wollte? Aug' und Gefühl dann abstumpfen! Das ist's. Auf dieses Eine läuft Alles hinaus. Aug' und Gefühl abstumpfen! Leb wohl, Bruder!
Nach Pittsburg. -- Ich ritt unter der heißesten Mittagssonne über eine menschenleere Prairie. Ich war dem Verschmachten nahe. Meiner Karte nach sollten zwar einige menschliche Wohnsitze nicht fern sein -- Con¬ nesville, oder Smithfield, oder Union -- aber möglich, daß sie auch nur auf der Karte existirten, möglich, daß ich mich verirrt -- kurz, ich ritt über eine unabsehbare Grasebene, und nichts war da, gar nichts. Die Luft glühte wie in einem Hochofen. Kein Vogel, kein Schmetterling, kein Thierlaut weit und breit; was nicht Salamander war, schien todt zu sein. Nur Eidechsen schwänzelten zwischen den verbrannten Gras¬ respen hin und wieder, die aus den geborstenen Erdritzen hervorkamen,
muß man's mit leiblichen Augen ſehen, um es doch noch anders zu finden, als es die Einbildungskraft im Leſen ſich dachte? So leſen wir: der Hinterwäldler brennt den Urwald nieder, den er in Acker¬ land verwandeln will, und denken nichts weiter dabei. Wir ſtellen uns vor, die Bäume fallen in Aſche zuſammen und auf dieſem Aſchen¬ dünger, den wir vielleicht noch mit der Egge hübſch ausebnen, erhebt ſich das glatte wallende Kornfeld. Wie erſchrack ich! Ich bieg' um eine Waldecke und vor mir liegt ſo ein ausgebranntes Waldfeld. Aber die Bäume ſind nicht niedergebrannt, ſondern nur angebrannt; ſie ſtehen noch da mit ihren ganzen rieſenlangen Stämmen, ja mit ihren Zweigen und Ausſprüngen: aber das Alles verkohlt! ſchwarz von oben bis unten! Nun denke dir ſo einen Wald von rußigen Stummeln; wie ſich das abhebt vom ſammtenen Himmelsblau, vom goldnen Korn dazwiſchen! Dieſe Millionen ſchwarzer Ruthen und Spieße aus dem blonden Aehrenfeld aufſtarrend, in den veilchenblauen Himmelsatlas hineinfahrend! Du biſt im Augenblick wie vor die Stirne geſchlagen. Der Zügel war mir entfallen, der Puls, glaub' ich, ſtand mir ſtill, ſo ſtarrte ich mir dieſes Bild an — das erſte Bild von der Hinterwaldspoeſie! Pennſylvanien, das alte Culturland, geht zu Ende, und dieſes Schauſpiel werde ich nun öfter haben. Freilich wird ſich Aug' und Gefühl dann abſtumpfen dagegen — aber — ja, was ich ſagen wollte? Aug' und Gefühl dann abſtumpfen! Das iſt's. Auf dieſes Eine läuft Alles hinaus. Aug' und Gefühl abſtumpfen! Leb wohl, Bruder!
Nach Pittsburg. — Ich ritt unter der heißeſten Mittagsſonne über eine menſchenleere Prairie. Ich war dem Verſchmachten nahe. Meiner Karte nach ſollten zwar einige menſchliche Wohnſitze nicht fern ſein — Con¬ nesville, oder Smithfield, oder Union — aber möglich, daß ſie auch nur auf der Karte exiſtirten, möglich, daß ich mich verirrt — kurz, ich ritt über eine unabſehbare Grasebene, und nichts war da, gar nichts. Die Luft glühte wie in einem Hochofen. Kein Vogel, kein Schmetterling, kein Thierlaut weit und breit; was nicht Salamander war, ſchien todt zu ſein. Nur Eidechſen ſchwänzelten zwiſchen den verbrannten Gras¬ reſpen hin und wieder, die aus den geborſtenen Erdritzen hervorkamen,
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muß man's mit leiblichen Augen ſehen, um es doch noch anders zu
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land verwandeln will, und denken nichts weiter dabei. Wir ſtellen uns
vor, die Bäume fallen in Aſche zuſammen und auf dieſem Aſchen¬
dünger, den wir vielleicht noch mit der Egge hübſch ausebnen, erhebt
ſich das glatte wallende Kornfeld. Wie erſchrack ich! Ich bieg' um eine
Waldecke und vor mir liegt ſo ein ausgebranntes Waldfeld. Aber die
Bäume ſind nicht niedergebrannt, ſondern nur angebrannt;
ſie ſtehen noch da mit ihren ganzen rieſenlangen Stämmen, ja mit
ihren Zweigen und Ausſprüngen: aber das Alles verkohlt! ſchwarz
von oben bis unten! Nun denke dir ſo einen Wald von rußigen
Stummeln; wie ſich das abhebt vom ſammtenen Himmelsblau, vom
goldnen Korn dazwiſchen! Dieſe Millionen ſchwarzer Ruthen und
Spieße aus dem blonden Aehrenfeld aufſtarrend, in den veilchenblauen
Himmelsatlas hineinfahrend! Du biſt im Augenblick wie vor die Stirne
geſchlagen. Der Zügel war mir entfallen, der Puls, glaub' ich, ſtand
mir ſtill, ſo ſtarrte ich mir dieſes Bild an — das erſte Bild von
der Hinterwaldspoeſie! Pennſylvanien, das alte Culturland, geht zu
Ende, und dieſes Schauſpiel werde ich nun öfter haben. Freilich wird
ſich Aug' und Gefühl dann abſtumpfen dagegen — aber — ja, was
ich ſagen wollte? Aug' und Gefühl dann abſtumpfen! Das iſt's. Auf
dieſes Eine läuft Alles hinaus. Aug' und Gefühl abſtumpfen! Leb
wohl, Bruder!
Nach Pittsburg. — Ich ritt unter der heißeſten Mittagsſonne über
eine menſchenleere Prairie. Ich war dem Verſchmachten nahe. Meiner
Karte nach ſollten zwar einige menſchliche Wohnſitze nicht fern ſein — Con¬
nesville, oder Smithfield, oder Union — aber möglich, daß ſie auch nur auf
der Karte exiſtirten, möglich, daß ich mich verirrt — kurz, ich ritt über
eine unabſehbare Grasebene, und nichts war da, gar nichts. Die Luft
glühte wie in einem Hochofen. Kein Vogel, kein Schmetterling, kein
Thierlaut weit und breit; was nicht Salamander war, ſchien todt zu
ſein. Nur Eidechſen ſchwänzelten zwiſchen den verbrannten Gras¬
reſpen hin und wieder, die aus den geborſtenen Erdritzen hervorkamen,
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Kürnberger, Ferdinand: Der Amerika-Müde. Frankfurt (Main), 1855, S. 293. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/kuernberger_amerikamuede_1855/311>, abgerufen am 22.11.2024.
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