kontala. Wohlan, ihre Grafschaft kann sie freilich hier wieder haben, aber ihre Blumen nicht mehr. Die sind ihr verwandelt in fremde, duft- und gemüthlose Schaustücke, die keinen Anspruch an ihre frü¬ here Liebe haben. Als sie mir zum Erstenmale dieses Leid klagte -- doch nein! ich kann nicht einmal sagen, daß sie klagte; sie sprach bloß von Unterschieden, sie contrastirte bloß, nach ihrer Art, die deutsche und die amerikanische Flora: aber die Wahl ihrer Ausdrücke, die Mittel, sich deutlich zu machen, Ton, Mimik, die ganze Schwingung ihres Naturgefühls gab einen so elegischen Klang, daß mich die bitterste Wehmuth dabei ergriff. "Das ist ein Taubenkropf, hier steht Hartheu, dort Schafgarbe, dort Weidenröschen am Sumpfrand der Wiese; aber sehen Sie, wie verelendert das Alles am Boden kriecht! Und wie sie bei uns zu Hause in die Luft wachsen! Es ist wie eine Schule, wo die Einen in der Strafe stehen, die Anderen haben Flei߬ zeichen bekommen und sind lustig." -- "Haben Sie im Frühling den Goldlack gesehen? Er riecht nicht und hat auch kein Gold; er ist bleich und garstig -- wie ein Spielzeug, von dem die kleinen Kinder die Farben abgeleckt haben." So steht sie, wie eine Heliotrope nach der Sonne ihrer Heimath gewendet, verliert kein Wort der Sehnsucht, und ist nichts als die Sehnsucht verkörpert. Ein Blumenkelch voll ungeweinter Thränen!
Das Kind geht vor mir herum, wie eine Monade von mir. Nicht Muskel, Nervengeist. Reines, passives Gefühl dessen, was bei uns als Be¬ wußtsein, als Geist- und Leibeskraft seine Wellen schlägt. Welch ein Zauber, dieses bescheidene, unschuldige Leiden! Wir beflecken mit unserm Haß die Welt, die unsere Ideale befleckt. Dieses Kind -- laß mich den neuen Ausdruck gebrauchen -- haßt platonisch, wie man pla¬ tonisch liebt, d. h. sie erwidert das Häßliche nicht, sie empfindet es bloß.
Ich nenne sie mein Schwesterchen, da ich sie nicht meine Monade oder Psyche nennen kann. Sie sollte mich Bruder nennen. Das ging dem westphälischen Hartkopf erst nicht ein, zuletzt erreichte ich doch, daß sie mich Herr Bruder nennen darf. Die Hauptsache ist, daß wir uns dutzen. Ich kann mich von der Vignette meines eignen Ich nicht "Sie", oder gar "Herr Doctor" anreden lassen.
D. B. VIII. Der Amerika-Müde. 24
kontala. Wohlan, ihre Grafſchaft kann ſie freilich hier wieder haben, aber ihre Blumen nicht mehr. Die ſind ihr verwandelt in fremde, duft- und gemüthloſe Schauſtücke, die keinen Anſpruch an ihre frü¬ here Liebe haben. Als ſie mir zum Erſtenmale dieſes Leid klagte — doch nein! ich kann nicht einmal ſagen, daß ſie klagte; ſie ſprach bloß von Unterſchieden, ſie contraſtirte bloß, nach ihrer Art, die deutſche und die amerikaniſche Flora: aber die Wahl ihrer Ausdrücke, die Mittel, ſich deutlich zu machen, Ton, Mimik, die ganze Schwingung ihres Naturgefühls gab einen ſo elegiſchen Klang, daß mich die bitterſte Wehmuth dabei ergriff. „Das iſt ein Taubenkropf, hier ſteht Hartheu, dort Schafgarbe, dort Weidenröschen am Sumpfrand der Wieſe; aber ſehen Sie, wie verelendert das Alles am Boden kriecht! Und wie ſie bei uns zu Hauſe in die Luft wachſen! Es iſt wie eine Schule, wo die Einen in der Strafe ſtehen, die Anderen haben Flei߬ zeichen bekommen und ſind luſtig.“ — „Haben Sie im Frühling den Goldlack geſehen? Er riecht nicht und hat auch kein Gold; er iſt bleich und garſtig — wie ein Spielzeug, von dem die kleinen Kinder die Farben abgeleckt haben.“ So ſteht ſie, wie eine Heliotrope nach der Sonne ihrer Heimath gewendet, verliert kein Wort der Sehnſucht, und iſt nichts als die Sehnſucht verkörpert. Ein Blumenkelch voll ungeweinter Thränen!
Das Kind geht vor mir herum, wie eine Monade von mir. Nicht Muskel, Nervengeiſt. Reines, paſſives Gefühl deſſen, was bei uns als Be¬ wußtſein, als Geiſt- und Leibeskraft ſeine Wellen ſchlägt. Welch ein Zauber, dieſes beſcheidene, unſchuldige Leiden! Wir beflecken mit unſerm Haß die Welt, die unſere Ideale befleckt. Dieſes Kind — laß mich den neuen Ausdruck gebrauchen — haßt platoniſch, wie man pla¬ toniſch liebt, d. h. ſie erwidert das Häßliche nicht, ſie empfindet es bloß.
Ich nenne ſie mein Schweſterchen, da ich ſie nicht meine Monade oder Pſyche nennen kann. Sie ſollte mich Bruder nennen. Das ging dem weſtphäliſchen Hartkopf erſt nicht ein, zuletzt erreichte ich doch, daß ſie mich Herr Bruder nennen darf. Die Hauptſache iſt, daß wir uns dutzen. Ich kann mich von der Vignette meines eignen Ich nicht „Sie“, oder gar „Herr Doctor“ anreden laſſen.
D. B. VIII. Der Amerika-Müde. 24
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kontala. Wohlan, ihre Grafſchaft kann ſie freilich hier wieder haben,
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duft- und gemüthloſe Schauſtücke, die keinen Anſpruch an ihre frü¬
here Liebe haben. Als ſie mir zum Erſtenmale dieſes Leid klagte —
doch nein! ich kann nicht einmal ſagen, daß ſie klagte; ſie ſprach bloß
von Unterſchieden, ſie contraſtirte bloß, nach ihrer Art, die deutſche
und die amerikaniſche Flora: aber die Wahl ihrer Ausdrücke, die
Mittel, ſich deutlich zu machen, Ton, Mimik, die ganze Schwingung
ihres Naturgefühls gab einen ſo elegiſchen Klang, daß mich die
bitterſte Wehmuth dabei ergriff. „Das iſt ein Taubenkropf, hier ſteht
Hartheu, dort Schafgarbe, dort Weidenröschen am Sumpfrand der
Wieſe; aber ſehen Sie, wie verelendert das Alles am Boden kriecht!
Und wie ſie bei uns zu Hauſe in die Luft wachſen! Es iſt wie eine
Schule, wo die Einen in der Strafe ſtehen, die Anderen haben Flei߬
zeichen bekommen und ſind luſtig.“ — „Haben Sie im Frühling den
Goldlack geſehen? Er riecht nicht und hat auch kein Gold; er iſt
bleich und garſtig — wie ein Spielzeug, von dem die kleinen Kinder
die Farben abgeleckt haben.“ So ſteht ſie, wie eine Heliotrope nach
der Sonne ihrer Heimath gewendet, verliert kein Wort der Sehnſucht,
und iſt nichts als die Sehnſucht verkörpert. Ein Blumenkelch voll
ungeweinter Thränen!
Das Kind geht vor mir herum, wie eine Monade von mir. Nicht
Muskel, Nervengeiſt. Reines, paſſives Gefühl deſſen, was bei uns als Be¬
wußtſein, als Geiſt- und Leibeskraft ſeine Wellen ſchlägt. Welch ein
Zauber, dieſes beſcheidene, unſchuldige Leiden! Wir beflecken mit unſerm
Haß die Welt, die unſere Ideale befleckt. Dieſes Kind — laß mich
den neuen Ausdruck gebrauchen — haßt platoniſch, wie man pla¬
toniſch liebt, d. h. ſie erwidert das Häßliche nicht, ſie empfindet es bloß.
Ich nenne ſie mein Schweſterchen, da ich ſie nicht meine Monade
oder Pſyche nennen kann. Sie ſollte mich Bruder nennen. Das ging
dem weſtphäliſchen Hartkopf erſt nicht ein, zuletzt erreichte ich doch, daß
ſie mich Herr Bruder nennen darf. Die Hauptſache iſt, daß wir uns
dutzen. Ich kann mich von der Vignette meines eignen Ich nicht „Sie“,
oder gar „Herr Doctor“ anreden laſſen.
D. B. VIII. Der Amerika-Müde. 24
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Kürnberger, Ferdinand: Der Amerika-Müde. Frankfurt (Main), 1855, S. 357. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/kuernberger_amerikamuede_1855/375>, abgerufen am 16.07.2024.
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