Mühlpfort, Heinrich: Teutsche Gedichte. Bd. 1. Breslau u. a., 1686.

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Leichen-Gedichte.

Die Myrrhen schwitzten noch ihr brünstig Liebes-Oele/
Nebst welchen nach der Rey Citronen eingesetzt.
Der Garten war nunmehr dem Himmel zu vergleichen/
Die Blumen konten da die schönsten Sterne seyn/
Als Febus und sein Chor von dem Parnassus weichen/
Und stellen sich behend' in Florens Lust-Haus ein.
Es sey uns auch vergönnt/ sprach eine Pierinne/
Weil der Apollo wil zusetzen unsre Blum/
Jhr Nam' heist Tausendschön und wenn ichs recht besinne/
So schätzt der Grieche hoch der Amaranthen Ruhm.
Diß schöne Tausendschön/ der Musen liebste Pflantze
Sol unvergänglich seyn und ewig lieblich blühen/
Es brauchet unser Fürst die Blume selbst zum Krantze.
Drumb ist die Fürsten-Blum auch andern vorzuziehn.
Nimm Flora dieser wahr daß sie kein Wurm beflecke/
Daß keine Raupe nicht an ihren Blättern nagt/
Daß sie kein kalter Wind/ noch gifftig Thau erstecke.
Und dencke daß die Zeit von deiner Pflegung sagt.
Bald ist die gantz Rey der Musen weggezogen/
Der niedlich' Amaranth wächst prächtig in die Höh'/
Die Sonne lacht ihn' an vom blauen Himmels-Bogen/
Die Hitze brennt ihn nicht/ noch irgend rauher Schnee/
Ein wundernd' Aug' erstarrt ob diesen Liebligkeiten/
Der Rose Purpur stirbt/ die Lilgen werden blaß/
Nur seine Schönheit lebt und die Vollkommenheiten
Erregen bey dem Heer der Blumen schier den Haß.
Die Chloris weiß ihr Glück nicht sattsam zu erheben/
Umb daß ihr Garten war ein Paradiß der Lust/
Das diesen Amaranth die Musen selbst gegeben/
Dem keine Wechselung der Zeiten sey bewust.
Doch allzuschnelle Freud' und ungegründtes schliessen
Der Frühling hatte sich dem Sommer kaum genaht/
Als von der Hitze Gluth die Blume hingerissen/
Der matte Stengel dorrt/ es welckt das schöne Blat.
Früh' eh der Tag erwacht eilt Flora ihre Bilder
Und unter diesen nur den Amaranth zu sehn/
Der Seuffzer trüber Schall klingt durch die Lust-Gefilder/
Und bleich erschrecken lehrt das Unglück sey geschehn.
Die Blumen prangten nicht/ sie hingen ihre Cronen
Und düstre Traurigkeit lag auff dem trüben Feld/

Sie

B b b 2

Leichen-Gedichte.

Die Myrrhen ſchwitzten noch ihr bruͤnſtig Liebes-Oele/
Nebſt welchen nach der Rey Citronen eingeſetzt.
Der Garten war nunmehr dem Himmel zu vergleichen/
Die Blumen konten da die ſchoͤnſten Sterne ſeyn/
Als Febus und ſein Chor von dem Parnaſſus weichen/
Und ſtellen ſich behend’ in Florens Luſt-Haus ein.
Es ſey uns auch vergoͤnnt/ ſprach eine Pierinne/
Weil der Apollo wil zuſetzen unſre Blum/
Jhr Nam’ heiſt Tauſendſchoͤn und wenn ichs recht beſinne/
So ſchaͤtzt der Grieche hoch der Amaranthen Ruhm.
Diß ſchoͤne Tauſendſchoͤn/ der Muſen liebſte Pflantze
Sol unvergaͤnglich ſeyn und ewig lieblich bluͤhen/
Es brauchet unſer Fuͤrſt die Blume ſelbſt zum Krantze.
Drumb iſt die Fuͤrſten-Blum auch andern vorzuziehn.
Nimm Flora dieſer wahr daß ſie kein Wurm beflecke/
Daß keine Raupe nicht an ihren Blaͤttern nagt/
Daß ſie kein kalter Wind/ noch gifftig Thau erſtecke.
Und dencke daß die Zeit von deiner Pflegung ſagt.
Bald iſt die gantz Rey der Muſen weggezogen/
Der niedlich’ Amaranth waͤchſt praͤchtig in die Hoͤh’/
Die Sonne lacht ihn’ an vom blauen Himmels-Bogen/
Die Hitze brennt ihn nicht/ noch irgend rauher Schnee/
Ein wundernd’ Aug’ erſtarrt ob dieſen Liebligkeiten/
Der Roſe Purpur ſtirbt/ die Lilgen werden blaß/
Nur ſeine Schoͤnheit lebt und die Vollkommenheiten
Erregen bey dem Heer der Blumen ſchier den Haß.
Die Chloris weiß ihr Gluͤck nicht ſattſam zu erheben/
Umb daß ihr Garten war ein Paradiß der Luſt/
Das dieſen Amaranth die Muſen ſelbſt gegeben/
Dem keine Wechſelung der Zeiten ſey bewuſt.
Doch allzuſchnelle Freud’ und ungegruͤndtes ſchlieſſen
Der Fruͤhling hatte ſich dem Sommer kaum genaht/
Als von der Hitze Gluth die Blume hingeriſſen/
Der matte Stengel dorrt/ es welckt das ſchoͤne Blat.
Fruͤh’ eh der Tag erwacht eilt Flora ihre Bilder
Und unter dieſen nur den Amaranth zu ſehn/
Der Seuffzer truͤber Schall klingt durch die Luſt-Gefilder/
Und bleich erſchrecken lehrt das Ungluͤck ſey geſchehn.
Die Blumen prangten nicht/ ſie hingen ihre Cronen
Und duͤſtre Traurigkeit lag auff dem truͤben Feld/

Sie

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[19/0251] Leichen-Gedichte. Die Myrrhen ſchwitzten noch ihr bruͤnſtig Liebes-Oele/ Nebſt welchen nach der Rey Citronen eingeſetzt. Der Garten war nunmehr dem Himmel zu vergleichen/ Die Blumen konten da die ſchoͤnſten Sterne ſeyn/ Als Febus und ſein Chor von dem Parnaſſus weichen/ Und ſtellen ſich behend’ in Florens Luſt-Haus ein. Es ſey uns auch vergoͤnnt/ ſprach eine Pierinne/ Weil der Apollo wil zuſetzen unſre Blum/ Jhr Nam’ heiſt Tauſendſchoͤn und wenn ichs recht beſinne/ So ſchaͤtzt der Grieche hoch der Amaranthen Ruhm. Diß ſchoͤne Tauſendſchoͤn/ der Muſen liebſte Pflantze Sol unvergaͤnglich ſeyn und ewig lieblich bluͤhen/ Es brauchet unſer Fuͤrſt die Blume ſelbſt zum Krantze. Drumb iſt die Fuͤrſten-Blum auch andern vorzuziehn. Nimm Flora dieſer wahr daß ſie kein Wurm beflecke/ Daß keine Raupe nicht an ihren Blaͤttern nagt/ Daß ſie kein kalter Wind/ noch gifftig Thau erſtecke. Und dencke daß die Zeit von deiner Pflegung ſagt. Bald iſt die gantz Rey der Muſen weggezogen/ Der niedlich’ Amaranth waͤchſt praͤchtig in die Hoͤh’/ Die Sonne lacht ihn’ an vom blauen Himmels-Bogen/ Die Hitze brennt ihn nicht/ noch irgend rauher Schnee/ Ein wundernd’ Aug’ erſtarrt ob dieſen Liebligkeiten/ Der Roſe Purpur ſtirbt/ die Lilgen werden blaß/ Nur ſeine Schoͤnheit lebt und die Vollkommenheiten Erregen bey dem Heer der Blumen ſchier den Haß. Die Chloris weiß ihr Gluͤck nicht ſattſam zu erheben/ Umb daß ihr Garten war ein Paradiß der Luſt/ Das dieſen Amaranth die Muſen ſelbſt gegeben/ Dem keine Wechſelung der Zeiten ſey bewuſt. Doch allzuſchnelle Freud’ und ungegruͤndtes ſchlieſſen Der Fruͤhling hatte ſich dem Sommer kaum genaht/ Als von der Hitze Gluth die Blume hingeriſſen/ Der matte Stengel dorrt/ es welckt das ſchoͤne Blat. Fruͤh’ eh der Tag erwacht eilt Flora ihre Bilder Und unter dieſen nur den Amaranth zu ſehn/ Der Seuffzer truͤber Schall klingt durch die Luſt-Gefilder/ Und bleich erſchrecken lehrt das Ungluͤck ſey geſchehn. Die Blumen prangten nicht/ ſie hingen ihre Cronen Und duͤſtre Traurigkeit lag auff dem truͤben Feld/ Sie B b b 2

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Zitationshilfe:	Mühlpfort, Heinrich: Teutsche Gedichte. Bd. 1. Breslau u. a., 1686, S. 19. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/muehlpfort_gedichte01_1686/251>, abgerufen am 22.11.2024.

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