Jean Paul: Die unsichtbare Loge. Bd. 1. Berlin, 1793.

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nem letzten Lebensjahre liegt ein großes schwarzes
Siegel; zerbrich' es nicht, halte die Vergangen¬
heit für die Zukunft -- ich mache sie zur Gegen¬
wart für dich, aber noch nicht -- und wenn ich
stürbe, ich träte vor dir und sagte dir mein letz¬
tes Geheimniß der Erde.

Ich schreibe dir, damit du nur weißt, daß ich
lebe und daß ich im Herbste komme. Mein Reise¬
durst ist mit Alpen-Eis und Seewasser gelöscht;
ich ziehe nun heim in meine Ruhestatt und wenn
mich dann unter meiner Hausthüre wieder über die
Berge hinüberverlangt: so denk' ich: in den Gua¬
diana- und in den Wolgastrom sieht das nämliche
lechzende Menschenherz hinein, das in dir neben
dem Rheine seufzet, und was auf die Alpen und
auf den Kaukasus steigt, ist was du bist und wen¬
det ein sehnendes Auge nach deiner Hausthüre her¬
über. Wenn ich aber hier sitze und alle Morgen
auf den Nachtstuhl gehe und froh bin, daß ich
hungrig und nachher daß ich satt werde und wenn
ich alle Tage Hosen und Haarnadeln ausziehe und
anstecke: ach! was ists denn da am Ende? Was
wollt' ich denn haben, wenn ich in meiner Kindheit
auf dem Stein meines Thorwegs saß und sehnend

nem letzten Lebensjahre liegt ein großes ſchwarzes
Siegel; zerbrich' es nicht, halte die Vergangen¬
heit fuͤr die Zukunft — ich mache ſie zur Gegen¬
wart fuͤr dich, aber noch nicht — und wenn ich
ſtuͤrbe, ich traͤte vor dir und ſagte dir mein letz¬
tes Geheimniß der Erde.

Ich ſchreibe dir, damit du nur weißt, daß ich
lebe und daß ich im Herbſte komme. Mein Reiſe¬
durſt iſt mit Alpen-Eis und Seewaſſer geloͤſcht;
ich ziehe nun heim in meine Ruheſtatt und wenn
mich dann unter meiner Hausthuͤre wieder uͤber die
Berge hinuͤberverlangt: ſo denk' ich: in den Gua¬
diana- und in den Wolgaſtrom ſieht das naͤmliche
lechzende Menſchenherz hinein, das in dir neben
dem Rheine ſeufzet, und was auf die Alpen und
auf den Kaukaſus ſteigt, iſt was du biſt und wen¬
det ein ſehnendes Auge nach deiner Hausthuͤre her¬
uͤber. Wenn ich aber hier ſitze und alle Morgen
auf den Nachtſtuhl gehe und froh bin, daß ich
hungrig und nachher daß ich ſatt werde und wenn
ich alle Tage Hoſen und Haarnadeln ausziehe und
anſtecke: ach! was iſts denn da am Ende? Was
wollt' ich denn haben, wenn ich in meiner Kindheit
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[363/0399] nem letzten Lebensjahre liegt ein großes ſchwarzes Siegel; zerbrich' es nicht, halte die Vergangen¬ heit fuͤr die Zukunft — ich mache ſie zur Gegen¬ wart fuͤr dich, aber noch nicht — und wenn ich ſtuͤrbe, ich traͤte vor dir und ſagte dir mein letz¬ tes Geheimniß der Erde. Ich ſchreibe dir, damit du nur weißt, daß ich lebe und daß ich im Herbſte komme. Mein Reiſe¬ durſt iſt mit Alpen-Eis und Seewaſſer geloͤſcht; ich ziehe nun heim in meine Ruheſtatt und wenn mich dann unter meiner Hausthuͤre wieder uͤber die Berge hinuͤberverlangt: ſo denk' ich: in den Gua¬ diana- und in den Wolgaſtrom ſieht das naͤmliche lechzende Menſchenherz hinein, das in dir neben dem Rheine ſeufzet, und was auf die Alpen und auf den Kaukaſus ſteigt, iſt was du biſt und wen¬ det ein ſehnendes Auge nach deiner Hausthuͤre her¬ uͤber. Wenn ich aber hier ſitze und alle Morgen auf den Nachtſtuhl gehe und froh bin, daß ich hungrig und nachher daß ich ſatt werde und wenn ich alle Tage Hoſen und Haarnadeln ausziehe und anſtecke: ach! was iſts denn da am Ende? Was wollt' ich denn haben, wenn ich in meiner Kindheit auf dem Stein meines Thorwegs ſaß und ſehnend

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Zitationshilfe:	Jean Paul: Die unsichtbare Loge. Bd. 1. Berlin, 1793, S. 363. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/paul_loge01_1793/399>, abgerufen am 24.11.2024.

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