Saar, Ferdinand von: Novellen aus Österreich. Heidelberg, 1877.

So wurden sie rauh und plötzlich aus einander gerissen.
Georg mußte in den nächsten Tagen unten am Bahngeleise
arbeiten, und wenn sie um die Mittagsstunde oder nach Son¬
nenuntergang in der Hütte zusammen trafen, so wagten sie
kaum sich anzusehen, geschweige nur ein Wort mit einander
zu reden. Denn der Aufseher behielt sie scharf im Auge und
auch die Andern schienen mit stumpfer Schadenfreude über
ihnen zu wachen.

Eines Abends jedoch -- es war Samstag -- hatte sich
der Aufseher mit einigen Zechgenossen in die Schenke einer
nahen Ortschaft begeben, indeß die Zurückgebliebenen, wie ge¬
wöhnlich, den eben erhaltenen Wochenlohn an ein Spiel Kar¬
ten wagten, dessen beschmutzte Blätter in ihren Händen die
Runde machten. Während es dabei immer wüster und lär¬
mender herging, faßte Georg Muth, sich verstohlen Tertschka
zu nähern, die in ihrem Schlafwinkel auf einer alten Kiste
saß, das Haupt auf die Hände gestützt. "Tertschka", sagte
er leise, indem er ein kleines ledernes Beutelchen aus der
Tasche zog, "hier ist das Letzte von dem Gelde, das ich Dir
schuldig bin." Und dabei legte er sachte einige Kreuzer in
ihren Schooß.

"Ach, laß' es", erwiederte sie; "Du wirst es noch brauchen."

So wurden ſie rauh und plötzlich aus einander geriſſen.
Georg mußte in den nächſten Tagen unten am Bahngeleiſe
arbeiten, und wenn ſie um die Mittagsſtunde oder nach Son¬
nenuntergang in der Hütte zuſammen trafen, ſo wagten ſie
kaum ſich anzuſehen, geſchweige nur ein Wort mit einander
zu reden. Denn der Aufſeher behielt ſie ſcharf im Auge und
auch die Andern ſchienen mit ſtumpfer Schadenfreude über
ihnen zu wachen.

Eines Abends jedoch — es war Samſtag — hatte ſich
der Aufſeher mit einigen Zechgenoſſen in die Schenke einer
nahen Ortſchaft begeben, indeß die Zurückgebliebenen, wie ge¬
wöhnlich, den eben erhaltenen Wochenlohn an ein Spiel Kar¬
ten wagten, deſſen beſchmutzte Blätter in ihren Händen die
Runde machten. Während es dabei immer wüſter und lär¬
mender herging, faßte Georg Muth, ſich verſtohlen Tertſchka
zu nähern, die in ihrem Schlafwinkel auf einer alten Kiſte
ſaß, das Haupt auf die Hände geſtützt. „Tertſchka“, ſagte
er leiſe, indem er ein kleines ledernes Beutelchen aus der
Taſche zog, „hier iſt das Letzte von dem Gelde, das ich Dir
ſchuldig bin.“ Und dabei legte er ſachte einige Kreuzer in
ihren Schooß.

„Ach, laß' es“, erwiederte ſie; „Du wirſt es noch brauchen.“