Scheffel, Joseph Victor von: Ekkehard. Frankfurt (Main), 1855.

Es ist Schade, daß die neckenden Geister und Kobolde schon lange
ihr frohsames Handwerk eingestellt haben, sonst möcht' es manch einem
Schreibersmann unserer Tage nicht ungedeihlich sein, wenn ihn plötz-
lich unsichtbare Hände vom Mahagonitisch hinwegtrügen auf die grünen
Matten der Ebenalp; -- dort droben, wo der alte Mann in seiner
Berggewaltigkeit dem Poeten in's Concept schaut, wo die Abgründe
gähnen, der Donner zwölffältig durch die Schluchten rollt, und der
Lämmergeier in einsam stolzem Kreisen dem Regenbogen zufliegt, dort
muß Einer etwas Großes, Kerniges, Bärenmäßiges singen oder reuig
in die Kniee sinken wie der verlorene Sohn und vor der gewaltigen
Natur bekennen, daß er gesündigt. -- --

Unsere Erzählung neigt sich zum Ende.

Es wär' ihr vielleicht ein Gefallen geschehen, wenn Ekkehard jetzt
nach Vollendung seines Sanges eines sänftlichen Todes verblichen
wäre: das hätte einen gar rührenden Schluß gegeben, wie er oben
vor seiner Höhle gesessen, den Blick nach dem Bodensee, die Harfe an
Fels gelehnt, die Pergamentrolle in der Rechten, und das Herz wär'
ihm gebrochen, und es hätt' sich ein schön Gleichniß daran geknüpft,
wie der Sänger vom Lodern des Geistes in ihm aufgezehrt ward und
dahin starb, gleich der Kerze, die zu Asche sich verzehrt, eben da sie
Licht gewährt, -- aber den Gefallen erwies Ekkehard seinem Ange-
denken bei der Nachwelt nicht.

Aechte Dichtung macht den Menschen frisch und gesund. Und
Ekkehard's Wangen hatten sich in währender Arbeit strahlend geröthet,
und es war ihm so wohl geworden, daß er oftmals den Arm aus-
reckte als woll' er einen Wolf oder Bären mit einem Schlag der
Faust niederschmettern. Wie aber sein Waltari durch Noth und Todes-
wunden glücklich zu Ende geführt war, da jubelte er, daß die Tropf-
steine in seiner Höhle verwundert einander zublinzen mochten, den
Ziegen im Stall warf er eine doppelte Atzung an Futter zu, dem
Handbuben aber übermachte er etliche Silberpfennige, daß er hinüber-
steige als Botenknabe nach Sennwald im Rheinthal und einen Schlauch
röthlichen Weines beschaffe. Es war damals wie jetzt: ist das Buch
zu End' gebracht, der Schreiber einen Freudsprung macht.280)

Darum saß er Abends auf der Ebenalp beim alten Senn und
trank ihm tapfer zu und nahm ihm das Alphorn vom Nacken und

Es iſt Schade, daß die neckenden Geiſter und Kobolde ſchon lange
ihr frohſames Handwerk eingeſtellt haben, ſonſt möcht' es manch einem
Schreibersmann unſerer Tage nicht ungedeihlich ſein, wenn ihn plötz-
lich unſichtbare Hände vom Mahagonitiſch hinwegtrügen auf die grünen
Matten der Ebenalp; — dort droben, wo der alte Mann in ſeiner
Berggewaltigkeit dem Poeten in's Concept ſchaut, wo die Abgründe
gähnen, der Donner zwölffältig durch die Schluchten rollt, und der
Lämmergeier in einſam ſtolzem Kreiſen dem Regenbogen zufliegt, dort
muß Einer etwas Großes, Kerniges, Bärenmäßiges ſingen oder reuig
in die Kniee ſinken wie der verlorene Sohn und vor der gewaltigen
Natur bekennen, daß er geſündigt. — —

Unſere Erzählung neigt ſich zum Ende.

Es wär' ihr vielleicht ein Gefallen geſchehen, wenn Ekkehard jetzt
nach Vollendung ſeines Sanges eines ſänftlichen Todes verblichen
wäre: das hätte einen gar rührenden Schluß gegeben, wie er oben
vor ſeiner Höhle geſeſſen, den Blick nach dem Bodenſee, die Harfe an
Fels gelehnt, die Pergamentrolle in der Rechten, und das Herz wär'
ihm gebrochen, und es hätt' ſich ein ſchön Gleichniß daran geknüpft,
wie der Sänger vom Lodern des Geiſtes in ihm aufgezehrt ward und
dahin ſtarb, gleich der Kerze, die zu Aſche ſich verzehrt, eben da ſie
Licht gewährt, — aber den Gefallen erwies Ekkehard ſeinem Ange-
denken bei der Nachwelt nicht.

Aechte Dichtung macht den Menſchen friſch und geſund. Und
Ekkehard's Wangen hatten ſich in währender Arbeit ſtrahlend geröthet,
und es war ihm ſo wohl geworden, daß er oftmals den Arm aus-
reckte als woll' er einen Wolf oder Bären mit einem Schlag der
Fauſt niederſchmettern. Wie aber ſein Waltari durch Noth und Todes-
wunden glücklich zu Ende geführt war, da jubelte er, daß die Tropf-
ſteine in ſeiner Höhle verwundert einander zublinzen mochten, den
Ziegen im Stall warf er eine doppelte Atzung an Futter zu, dem
Handbuben aber übermachte er etliche Silberpfennige, daß er hinüber-
ſteige als Botenknabe nach Sennwald im Rheinthal und einen Schlauch
röthlichen Weines beſchaffe. Es war damals wie jetzt: iſt das Buch
zu End' gebracht, der Schreiber einen Freudſprung macht.280)

Darum ſaß er Abends auf der Ebenalp beim alten Senn und
trank ihm tapfer zu und nahm ihm das Alphorn vom Nacken und