Spielhagen, Friedrich: Problematische Naturen. Bd. 4. Berlin, 1861.

der Blüthe seiner Jahre geraubt wurde, von Deiner
Schwester Kitty, der holden Blume, die so früh ver¬
welkte -- Du sagtest, sie seien Dir nicht gestorben,
könnten Dir nicht sterben, denn sie lebten schöner
und herrlicher in Deiner Erinnerung fort. Die
Schatten der lieben Todten umschwebten Dich überall,
sie seien Dir eine liebe Gesellschaft, in der Du Dich
unendlich wohler fühltest, als oft, sehr oft in der
kalten, egoistischen, die Dich umgiebt. O gewiß: das
Leben ist der Güter höchstes nicht; aber die Liebe ist
es. Das Leben ohne Liebe ist ganz werthlos, Liebe
ohne Leben kann noch immer köstlich sein. Deine
Verwandten sind gestorben, aber sie leben Dir; meine
Verwandten leben, aber für mich find sie todt. --
Es ist ein grauses Wort, theuerste Mary, aber ich
streiche es dennoch nicht wieder aus, denn es ist
wahr, und wir haben ja geschworen, uns nie die
Wahrheit zu verhehlen, koste uns ihr Bekenntniß noch
so viel. Ja, sie sind todt für mich, meine Verwand¬
ten, und ob ich gleich die Hälfte meines Lebens hin¬
geben möchte, sie ins Leben zu rufen -- mit frommen
Wünschen ist hier nichts gethan. Wer lebt denn für
uns? Doch nur die, in deren Herzen wir allezeit eine
sichere Zufluchtsstätte finden vor allem Leid, das uns
bedrängt, vor allen Zweifeln, die uns ängstigen; die

der Blüthe ſeiner Jahre geraubt wurde, von Deiner
Schweſter Kitty, der holden Blume, die ſo früh ver¬
welkte — Du ſagteſt, ſie ſeien Dir nicht geſtorben,
könnten Dir nicht ſterben, denn ſie lebten ſchöner
und herrlicher in Deiner Erinnerung fort. Die
Schatten der lieben Todten umſchwebten Dich überall,
ſie ſeien Dir eine liebe Geſellſchaft, in der Du Dich
unendlich wohler fühlteſt, als oft, ſehr oft in der
kalten, egoiſtiſchen, die Dich umgiebt. O gewiß: das
Leben iſt der Güter höchſtes nicht; aber die Liebe iſt
es. Das Leben ohne Liebe iſt ganz werthlos, Liebe
ohne Leben kann noch immer köſtlich ſein. Deine
Verwandten ſind geſtorben, aber ſie leben Dir; meine
Verwandten leben, aber für mich find ſie todt. —
Es iſt ein grauſes Wort, theuerſte Mary, aber ich
ſtreiche es dennoch nicht wieder aus, denn es iſt
wahr, und wir haben ja geſchworen, uns nie die
Wahrheit zu verhehlen, koſte uns ihr Bekenntniß noch
ſo viel. Ja, ſie ſind todt für mich, meine Verwand¬
ten, und ob ich gleich die Hälfte meines Lebens hin¬
geben möchte, ſie ins Leben zu rufen — mit frommen
Wünſchen iſt hier nichts gethan. Wer lebt denn für
uns? Doch nur die, in deren Herzen wir allezeit eine
ſichere Zufluchtsſtätte finden vor allem Leid, das uns
bedrängt, vor allen Zweifeln, die uns ängſtigen; die