Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Bd. 1. Berlin, 1834.

Liebe, wie ich es mir selbst rathen würde. Sie müssen nicht
elend leben. Hier ist der Platz, wo ich Ihnen Paulinens letz-
ten Brief schicken muß. So ist es wenn Einer todt ist. Keine
Kunde von ihm. Kein Laut: zu ihm, von ihm. Pauline
hatte acht Tage ein Messer in ihrem Bette nach Louis Tod;
und sie hat mir geschworen, und so daß ich's glaube, sie hätte
sich erstochen, wenn sie hätte nur ein Zeichen kriegen können,
daß es Louis weiß: aber so in der ewigen Stummheit, ewi-
gen, vielleicht doppelten Getrenntheit! -- Mit seinen Briefen
sitzt man dann, wenn Einer todt ist; nichts, nichts ist mehr;
kein Zeichen des wühlendsten empörendsten Schmerzes, der all-
gewaltigsten Liebe dringt mehr, durch keine Möglichkeit zu
ihm. Aber alles müssen Sie thun, ehe Sie elend leben. Sie
können ja auch Glück haben, leben bleiben; und vieles heilen
in der Welt. Gehen Sie; sagt übernatürlich ruhig mein tief-
ster Geist; ich mag mich untersuchen wie ich will. In meiner
ganzen Liebe zu Ihnen sehe ich, ich mag's machen wie ich
will, nur Sie: gewaltig lenken Sie von allem Eigennutz, von
aller Beschauung und Befühlung meiner eignen Gefühle, meine
ganze Seele auf Ihr Sein. Sie fühle ich. Wie Ihnen sein
muß, immer. Gehen Sie; und wenn Sie todt sein werden;
das Ärgste; so wissen Sie jetzt, werde ich denken: "Leben, so
leben, elend leben, das konnte er nicht." Und kann sich jetzt
in Ihnen und um Sie nichts ändern, so werd' ich nachher
nicht denken: es hätte geschehen können. Dies sei Ihr Trost
über mich: dies wird meiner sein. Ein herrliches Zusammen-
leben giebt es doch nicht! Wäre ich Ihr Freund, so wie ich
eine durchaus Elende bin, so verließ ich Sie jetzt nicht. Nun,

Liebe, wie ich es mir ſelbſt rathen würde. Sie müſſen nicht
elend leben. Hier iſt der Platz, wo ich Ihnen Paulinens letz-
ten Brief ſchicken muß. So iſt es wenn Einer todt iſt. Keine
Kunde von ihm. Kein Laut: zu ihm, von ihm. Pauline
hatte acht Tage ein Meſſer in ihrem Bette nach Louis Tod;
und ſie hat mir geſchworen, und ſo daß ich’s glaube, ſie hätte
ſich erſtochen, wenn ſie hätte nur ein Zeichen kriegen können,
daß es Louis weiß: aber ſo in der ewigen Stummheit, ewi-
gen, vielleicht doppelten Getrenntheit! — Mit ſeinen Briefen
ſitzt man dann, wenn Einer todt iſt; nichts, nichts iſt mehr;
kein Zeichen des wühlendſten empörendſten Schmerzes, der all-
gewaltigſten Liebe dringt mehr, durch keine Möglichkeit zu
ihm. Aber alles müſſen Sie thun, ehe Sie elend leben. Sie
können ja auch Glück haben, leben bleiben; und vieles heilen
in der Welt. Gehen Sie; ſagt übernatürlich ruhig mein tief-
ſter Geiſt; ich mag mich unterſuchen wie ich will. In meiner
ganzen Liebe zu Ihnen ſehe ich, ich mag’s machen wie ich
will, nur Sie: gewaltig lenken Sie von allem Eigennutz, von
aller Beſchauung und Befühlung meiner eignen Gefühle, meine
ganze Seele auf Ihr Sein. Sie fühle ich. Wie Ihnen ſein
muß, immer. Gehen Sie; und wenn Sie todt ſein werden;
das Ärgſte; ſo wiſſen Sie jetzt, werde ich denken: „Leben, ſo
leben, elend leben, das konnte er nicht.“ Und kann ſich jetzt
in Ihnen und um Sie nichts ändern, ſo werd’ ich nachher
nicht denken: es hätte geſchehen können. Dies ſei Ihr Troſt
über mich: dies wird meiner ſein. Ein herrliches Zuſammen-
leben giebt es doch nicht! Wäre ich Ihr Freund, ſo wie ich
eine durchaus Elende bin, ſo verließ ich Sie jetzt nicht. Nun,