Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Ein Buch des Andenkens für ihre Freunde. Bd. 2. Berlin, 1834.

Angst und Schmach haben. Punktum. Mein einziger Trost
war, den Ort, in dem ich dies litt, nicht Heimath nennen zu
dürfen: denn geschieht einem dergleichen zu Hause, was soll
man dann denken und sagen! -- Hannken! du kannst mir so
selten schreiben, als du willst, ich bin zufrieden: ich werde
schon schreiben was ich weiß. Ich war recht ärgerlich, daß
ihr Alle so lange nicht geschrieben hattet, und freute mich doch
ganz rasend über euren Brief vom 4. Juni, den ich gestern
erhielt! Aber mir soll jedes verbittert werden: denn mit eu-
rem Brief zugleich bekam ich einen von Willisen aus Tirle-
mont; eine Post von Brüssel, wo ich wegen Wagenbruch ei-
nen Tag lag: worin er mir Marwitz Tod für gewiß meldet.
Eine Flintenkugel traf ihn den 11. Februar bei Montmirail
grade vor der Stirn; er starb ohne Schmerz, schreibt er, wei-
ter aber nichts. Nicht wo er begraben ist; nicht ob er dabei
war. Recht ärgerlich! Er ist außer sich, und kann vor Weh
nicht. Ich schweige. Ich kann mich über nichts mehr aus-
drücken; z. B. wenn einer stirbt -- wie Marwitz -- so seh' ich
nicht nur die Person, oder die Art ihres Todes, -- sondern
den Tod: und mich schwindelt überhaupt: und ich weiß nicht,
ob ich noch lebe: und Millionen ganz abstrakter, nicht für
die Feder zu leistender Gedanken! Kurz, ich erschrak gestern
so von neuem, daß ich ganz zerstört bin. Jeder Freund von
Marwitz fühlt seinen Tod nach Maß seines eigenen Werthes,
und der guten Eigenschaften, die da machten, daß er seine be-
griff, und sah. Keiner kannte seine Lücken besser als ich:
keiner war vielseitiger und intimer sein Freund. Genug, Gott

Angſt und Schmach haben. Punktum. Mein einziger Troſt
war, den Ort, in dem ich dies litt, nicht Heimath nennen zu
dürfen: denn geſchieht einem dergleichen zu Hauſe, was ſoll
man dann denken und ſagen! — Hannken! du kannſt mir ſo
ſelten ſchreiben, als du willſt, ich bin zufrieden: ich werde
ſchon ſchreiben was ich weiß. Ich war recht ärgerlich, daß
ihr Alle ſo lange nicht geſchrieben hattet, und freute mich doch
ganz raſend über euren Brief vom 4. Juni, den ich geſtern
erhielt! Aber mir ſoll jedes verbittert werden: denn mit eu-
rem Brief zugleich bekam ich einen von Williſen aus Tirle-
mont; eine Poſt von Brüſſel, wo ich wegen Wagenbruch ei-
nen Tag lag: worin er mir Marwitz Tod für gewiß meldet.
Eine Flintenkugel traf ihn den 11. Februar bei Montmirail
grade vor der Stirn; er ſtarb ohne Schmerz, ſchreibt er, wei-
ter aber nichts. Nicht wo er begraben iſt; nicht ob er dabei
war. Recht ärgerlich! Er iſt außer ſich, und kann vor Weh
nicht. Ich ſchweige. Ich kann mich über nichts mehr aus-
drücken; z. B. wenn einer ſtirbt — wie Marwitz — ſo ſeh’ ich
nicht nur die Perſon, oder die Art ihres Todes, — ſondern
den Tod: und mich ſchwindelt überhaupt: und ich weiß nicht,
ob ich noch lebe: und Millionen ganz abſtrakter, nicht für
die Feder zu leiſtender Gedanken! Kurz, ich erſchrak geſtern
ſo von neuem, daß ich ganz zerſtört bin. Jeder Freund von
Marwitz fühlt ſeinen Tod nach Maß ſeines eigenen Werthes,
und der guten Eigenſchaften, die da machten, daß er ſeine be-
griff, und ſah. Keiner kannte ſeine Lücken beſſer als ich:
keiner war vielſeitiger und intimer ſein Freund. Genug, Gott