Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Ein Buch des Andenkens für ihre Freunde. Bd. 3. Berlin, 1834.

Graues drückendes Wetter; meist mit kühlem Winde; nie
nahrhaft, stärkend, wie es soll; wenn auch auf ein paar
Stunden: gleich schlägt's um.

Ich höre von allen Orten her das Gleiche: dabei prospe-
riren Blumen, Früchte, Gemüse, Bäume. Menschen sollen
gelichtet werden; denen thut es nicht gut. Ich habe, und
hatte viel zu leiden davon; ich fühlte es den Andern weit vor-
aus. So habe ich auch die allerliebste Julie -- so nenn' ich
Mlle. Gley -- nicht bei mir gesehn, als auf flüchtige zwei
Morgenbesuche; und vorgestern eine Soiree bei Ludwig Ro-
bert. Ein liebes natürliches Mädchen, mit edlem großartigen
Antlitz. Ich, die ich seit Elslers hier nicht im Theater war,
will sie heute im Stern von Sevilla sehn; wenn es mir ge-
lingt, im Ifflands-Theater Plätze -- bei größter Leerheit zu
erlangen; -- von dem Seligen und seinen eitlen Luxusein-
richtungen leiden wir noch. Und, wie Goethens Tasso, "ver-
lieh mir die Natur Worte, zu sagen was ich leide!" und so
sagte ich denn, wie dieser Mann noch unselig war, und
lebte; dieser! -- verdirbt uns die deutschen Theater auf
fünfzig Jahre hinaus; der Geruch, den der nachließ, ist
für Publikum, Fürsten, und Höfe, und Intendanten, beneblend,
betäubend, todbringend; und nur die Künstler gedeihen dabei,
die auch Histrionen, Pedanten, Lügner in der Kunst, und
im Leben sind; wie der Schöpfer dieser Affektation, in Kunst,
ihren Einrichtungen; und in Sitte! Diesen Nachruf erlauben

Graues drückendes Wetter; meiſt mit kühlem Winde; nie
nahrhaft, ſtärkend, wie es ſoll; wenn auch auf ein paar
Stunden: gleich ſchlägt’s um.

Ich höre von allen Orten her das Gleiche: dabei prospe-
riren Blumen, Früchte, Gemüſe, Bäume. Menſchen ſollen
gelichtet werden; denen thut es nicht gut. Ich habe, und
hatte viel zu leiden davon; ich fühlte es den Andern weit vor-
aus. So habe ich auch die allerliebſte Julie — ſo nenn’ ich
Mlle. Gley — nicht bei mir geſehn, als auf flüchtige zwei
Morgenbeſuche; und vorgeſtern eine Soirée bei Ludwig Ro-
bert. Ein liebes natürliches Mädchen, mit edlem großartigen
Antlitz. Ich, die ich ſeit Elslers hier nicht im Theater war,
will ſie heute im Stern von Sevilla ſehn; wenn es mir ge-
lingt, im Ifflands-Theater Plätze — bei größter Leerheit zu
erlangen; — von dem Seligen und ſeinen eitlen Luxusein-
richtungen leiden wir noch. Und, wie Goethens Taſſo, „ver-
lieh mir die Natur Worte, zu ſagen was ich leide!“ und ſo
ſagte ich denn, wie dieſer Mann noch unſelig war, und
lebte; dieſer! — verdirbt uns die deutſchen Theater auf
fünfzig Jahre hinaus; der Geruch, den der nachließ, iſt
für Publikum, Fürſten, und Höfe, und Intendanten, beneblend,
betäubend, todbringend; und nur die Künſtler gedeihen dabei,
die auch Hiſtrionen, Pedanten, Lügner in der Kunſt, und
im Leben ſind; wie der Schöpfer dieſer Affektation, in Kunſt,
ihren Einrichtungen; und in Sitte! Dieſen Nachruf erlauben