Vischer, Friedrich Theodor von: Ästhetik oder Wissenschaft des Schönen. Bd. 3,2,5. Stuttgart, 1857.

1. Wir haben die Musik als die schlechthin subjective Kunst des Ge-
fühls kennen gelernt, die als solche kein Object geben kann. Darum ist ihre
Form das reine, verglichen mit aller andern Kunst gestaltlose Bewegungs-
leben des Tons. Die Poesie hat sich über diese Sphäre erhoben und spricht
mit dem Vehikel des articulirten Tons, des Worts, die innere Welt im
Lichte des Bewußtseins aus. Wenn daher in ihr der Standpunct wieder-
kehrt, auf dem das ganze System der Künste in der Musik steht, so muß,
da dieß eine Versetzung auf denselben von einem andern Standpunct ist,
zugleich mit der Analogie auch der tiefe Unterschied sich geltend machen;
daher schon in §. 846, Anm. 2. gesagt ist, daß gegen das Stylgesetz, welches
Verirrung der Dichtkunst in das Gebiet der Tonkunst abwehrt, auch die
lyrische Form keine Einwendung begründe. Man kann nun das Verhältniß
so bestimmen: das Gefühl ist die reine Mitte des Geisteslebens, woraus
die bewußten Thätigkeiten stets auftauchen und worein sie stets zurücksinken;
diese stehen daher beständig an seiner Schwelle (vergl. §. 748. 749); die
Musik, als Kunst des reinen Gefühls, öffnet ihnen diesen Eintritt nicht;
die lyrische Poesie öffnet ihn, umhüllt aber alle bestimmte Gestaltung, die
hiemit eingelassen ist, mit dem Schleier des Empfindungs-Elements: ein
stets sich vollziehender, stets sich zurücknehmender Uebertritt auf andern
Boden, ein Schweben zwischen dem reinen, unbewußten Sichselbstvernehmen
und dem bewußten Vernehmen der Dinge, ein Nebel mit lichten Durchblicken.
Das Gemüth geht nur aus sich heraus, um in sich zu bleiben; es kann
seinen Zustand nur aussprechen an Anderem, durch Hereinziehen von Solchem,
was nicht mehr bloße Empfindung ist, aber es wird diesen Stoff auch blos
hereinziehen, um ihm seine Farbe zu geben. Der lyrische Dichter sagt, was
sich dem Worte, indem es darein gefaßt wird, entzieht, er sagt es daher so,
daß er im Sagen verstummt und durch sein Verstummen auf einen uner-
schöpften unendlichen Grund hineinzeigt. Es zittert ein Unaussprechliches
zwischen seinen Zeilen: das reine, wortlose Schwingungsleben des Gefühls.
Er nennt und zeichnet uns Dinge, Gedanken, aber in ihnen immer nur
sich, sein Herz, wie sie auf es wirken, aus ihm hervorsteigen und wie kein
Ausdruck ihm genügt. -- Wir haben gesehen, wie in der Poesie die bildende
Kunst sich wiederholt (§. 838); dieß wird in der epischen Dichtart im engeren
Sinne zur Wahrheit, aber der Satz ist ganz allgemein ausgesprochen und
muß auch in der Sphäre wahr bleiben, von welcher mit besonderem Nachdruck
das Andere gilt, daß in der Poesie die Musik wiederkehrt. So sind es
denn zunächst epische Elemente, d. h. Bilder der Anschauung, wodurch der

1. Wir haben die Muſik als die ſchlechthin ſubjective Kunſt des Ge-
fühls kennen gelernt, die als ſolche kein Object geben kann. Darum iſt ihre
Form das reine, verglichen mit aller andern Kunſt geſtaltloſe Bewegungs-
leben des Tons. Die Poeſie hat ſich über dieſe Sphäre erhoben und ſpricht
mit dem Vehikel des articulirten Tons, des Worts, die innere Welt im
Lichte des Bewußtſeins aus. Wenn daher in ihr der Standpunct wieder-
kehrt, auf dem das ganze Syſtem der Künſte in der Muſik ſteht, ſo muß,
da dieß eine Verſetzung auf denſelben von einem andern Standpunct iſt,
zugleich mit der Analogie auch der tiefe Unterſchied ſich geltend machen;
daher ſchon in §. 846, Anm. 2. geſagt iſt, daß gegen das Stylgeſetz, welches
Verirrung der Dichtkunſt in das Gebiet der Tonkunſt abwehrt, auch die
lyriſche Form keine Einwendung begründe. Man kann nun das Verhältniß
ſo beſtimmen: das Gefühl iſt die reine Mitte des Geiſteslebens, woraus
die bewußten Thätigkeiten ſtets auftauchen und worein ſie ſtets zurückſinken;
dieſe ſtehen daher beſtändig an ſeiner Schwelle (vergl. §. 748. 749); die
Muſik, als Kunſt des reinen Gefühls, öffnet ihnen dieſen Eintritt nicht;
die lyriſche Poeſie öffnet ihn, umhüllt aber alle beſtimmte Geſtaltung, die
hiemit eingelaſſen iſt, mit dem Schleier des Empfindungs-Elements: ein
ſtets ſich vollziehender, ſtets ſich zurücknehmender Uebertritt auf andern
Boden, ein Schweben zwiſchen dem reinen, unbewußten Sichſelbſtvernehmen
und dem bewußten Vernehmen der Dinge, ein Nebel mit lichten Durchblicken.
Das Gemüth geht nur aus ſich heraus, um in ſich zu bleiben; es kann
ſeinen Zuſtand nur ausſprechen an Anderem, durch Hereinziehen von Solchem,
was nicht mehr bloße Empfindung iſt, aber es wird dieſen Stoff auch blos
hereinziehen, um ihm ſeine Farbe zu geben. Der lyriſche Dichter ſagt, was
ſich dem Worte, indem es darein gefaßt wird, entzieht, er ſagt es daher ſo,
daß er im Sagen verſtummt und durch ſein Verſtummen auf einen uner-
ſchöpften unendlichen Grund hineinzeigt. Es zittert ein Unausſprechliches
zwiſchen ſeinen Zeilen: das reine, wortloſe Schwingungsleben des Gefühls.
Er nennt und zeichnet uns Dinge, Gedanken, aber in ihnen immer nur
ſich, ſein Herz, wie ſie auf es wirken, aus ihm hervorſteigen und wie kein
Ausdruck ihm genügt. — Wir haben geſehen, wie in der Poeſie die bildende
Kunſt ſich wiederholt (§. 838); dieß wird in der epiſchen Dichtart im engeren
Sinne zur Wahrheit, aber der Satz iſt ganz allgemein ausgeſprochen und
muß auch in der Sphäre wahr bleiben, von welcher mit beſonderem Nachdruck
das Andere gilt, daß in der Poeſie die Muſik wiederkehrt. So ſind es
denn zunächſt epiſche Elemente, d. h. Bilder der Anſchauung, wodurch der