Fontane, Theodor: Wanderungen durch die Mark Brandenburg. [Bd. 1: Die Grafschaft Ruppin. Der Barnim. Der Teltow]. Berlin, 1862.

Das sind die sonnigen Tage seiner Jugend. Die krainischen
Alpen liegen hinter ihm, eine kurze Meerfahrt ist überstanden und
um die Spitze des Lido herum, biegt er ein in die Lagunenstadt.
Welche Welt thut sich vor ihm auf; die Thürme und Kuppeln
blinken im Sonnenlicht, und als zöge man hinaus, um festlich
einen Fürsten einzuholen, so schwimmt die Königin der Meere auf
hundert Barken ihm entgegen. Aber was wie ein Wunder scheint,
ist nur ein glückliches Ohngefähr; die heiteren Reisegötter führen
ihn in die Lagunenstadt, just am Tage der Meervermählung, wo
der Doge im Bucentauro hinausgleitet, um den Ring, das Zeug-
niß und die Besieglung des Bundes, in das Meer zu senken.

Die Bilder Venedigs versinken hinter ihm, aber der Kahn
des Traumes führt ihn weiter, jetzt zurück auf die hohe See,
jetzt an dem Küstenbogen entlang, der zwischen Sorrent und Neapel
sich spannt, jetzt den Rhein hinunter und jetzt die Themse hinauf,
hinauf bis an die Londonbrücke, wo die Schiffe den Strom sperren
und die Masten im Fluß und die Thürme am Ufer den Blick be-
zaubern und verwirren. Die alte Landungstreppe steigt er hinan,
die abgetreten und ausgewaschen zum Quai hinaufführt, und das
Geräusch der City nimmt ihn auf. Immer wachsendes Gedränge
umwogt ihn hier, und endlich Stand nehmend auf der Hügelkuppe
von Ludgate Hill, wo eben die Quadersteine geschnitten werden,
aus denen dereinst die neue Paulskirche sich aufrichten soll, sieht
er jetzt, von einem der hohen Steinblöcke aus, die Lordmayors-
Prozession in alterthümlichem Pomp an sich vorüberziehen. Die
Themseschiffer in rothen Röcken eröffnen den Zug, dann schmettern
Pauken und Trompeten, bis endlich all der musikalische Lärm in
dem Jubelgeschrei des Volkes erstickt, denn schwerfällig, aus Eichen-

Das ſind die ſonnigen Tage ſeiner Jugend. Die krainiſchen
Alpen liegen hinter ihm, eine kurze Meerfahrt iſt überſtanden und
um die Spitze des Lido herum, biegt er ein in die Lagunenſtadt.
Welche Welt thut ſich vor ihm auf; die Thürme und Kuppeln
blinken im Sonnenlicht, und als zöge man hinaus, um feſtlich
einen Fürſten einzuholen, ſo ſchwimmt die Königin der Meere auf
hundert Barken ihm entgegen. Aber was wie ein Wunder ſcheint,
iſt nur ein glückliches Ohngefähr; die heiteren Reiſegötter führen
ihn in die Lagunenſtadt, juſt am Tage der Meervermählung, wo
der Doge im Bucentauro hinausgleitet, um den Ring, das Zeug-
niß und die Beſieglung des Bundes, in das Meer zu ſenken.

Die Bilder Venedigs verſinken hinter ihm, aber der Kahn
des Traumes führt ihn weiter, jetzt zurück auf die hohe See,
jetzt an dem Küſtenbogen entlang, der zwiſchen Sorrent und Neapel
ſich ſpannt, jetzt den Rhein hinunter und jetzt die Themſe hinauf,
hinauf bis an die Londonbrücke, wo die Schiffe den Strom ſperren
und die Maſten im Fluß und die Thürme am Ufer den Blick be-
zaubern und verwirren. Die alte Landungstreppe ſteigt er hinan,
die abgetreten und ausgewaſchen zum Quai hinaufführt, und das
Geräuſch der City nimmt ihn auf. Immer wachſendes Gedränge
umwogt ihn hier, und endlich Stand nehmend auf der Hügelkuppe
von Ludgate Hill, wo eben die Quaderſteine geſchnitten werden,
aus denen dereinſt die neue Paulskirche ſich aufrichten ſoll, ſieht
er jetzt, von einem der hohen Steinblöcke aus, die Lordmayors-
Prozeſſion in alterthümlichem Pomp an ſich vorüberziehen. Die
Themſeſchiffer in rothen Röcken eröffnen den Zug, dann ſchmettern
Pauken und Trompeten, bis endlich all der muſikaliſche Lärm in
dem Jubelgeſchrei des Volkes erſtickt, denn ſchwerfällig, aus Eichen-