Fontane, Theodor: Wanderungen durch die Mark Brandenburg. Bd. 4: Spreeland. Berlin, 1882.

Der Weg führt durch dichtes Gehölz, das wie ein grüner
Wandschirm dasteht und nach keiner Seite hin einen Durchblick
gestattet. Die Bäume selbst sind noch jung, und nur alle funfzig
Schritte begegnen wir einigen halberstorbenen Eichen, von denen
es schwer zu sagen ist, was sie vor der Axt des Holzschlägers ge-
rettet haben mag, ihr hohes Alter, ihre malerische Schönheit, oder
eine abergläubisch-pietätsvolle Rücksicht gegen das Geschlecht der
Spechte, die darin wohnen und auf den Müggelsberg-Kuppen in
ähnlicher Weise heimisch sind, wie die Raben und Dohlen auf den
Kirchthürmen alter Städte. Sie zimmern sich mit geschäftigem
Schnabel ihre soliden Nester in das harte Holz und machen, viel-
leicht aus Geselligkeitstrieb, jeden einzelnen Stamm zu einer Art
Familienhaus. Oft fünfzig Nester in einem Baum. Ueberall
huscht es heraus und hinein, pickt und kreischt, und im Vorüber-
gehen grüßen wir ein paar alte Spechte, die aus ihren Löchern
hervorlugen und neugierig sind zu erfahren, ob Freund oder Feind
im Anzuge sei.

So erreichen wir nach kurzem Gang unser Ziel, eine kahle,
kreisrunde Plattform. In der Mitte liegen verkohlte Scheite von
einem Feuer, das erst gestern gebrannt zu haben scheint; sonst
Alles Sand und Kiennadeln und dicht am Abhang eine einzige
Distel. Die Kiefern und Fichten, die bis dahin als dichtes Ge-
büsch zu beiden Seiten des Weges standen, hier haben sie sich
abwärts gezogen und ragen nur noch mit ihren Gipfeln über das
Plateau hinweg. In einem Riesenkranze von dunklen Nadeln be-
wegt sich's um uns her und nur eine einzige Kiefer, ein schlanker,
hellrother Stamm, der stolz wie eine Pinie dasteht, ragt noch hoch
auf, als ob es ein Flaggenstock wär', und streckt seine grüne Krone
wie ein Wahrzeichen weit in's Land hinein.

Wir lehnen uns an den Stamm des schönen Baumes und
blicken westlich auf die Bilder modernen Lebens und lachender
Gegenwart. Aus der Sand- und Sumpfwüste früherer Jahr-

Der Weg führt durch dichtes Gehölz, das wie ein grüner
Wandſchirm daſteht und nach keiner Seite hin einen Durchblick
geſtattet. Die Bäume ſelbſt ſind noch jung, und nur alle funfzig
Schritte begegnen wir einigen halberſtorbenen Eichen, von denen
es ſchwer zu ſagen iſt, was ſie vor der Axt des Holzſchlägers ge-
rettet haben mag, ihr hohes Alter, ihre maleriſche Schönheit, oder
eine abergläubiſch-pietätsvolle Rückſicht gegen das Geſchlecht der
Spechte, die darin wohnen und auf den Müggelsberg-Kuppen in
ähnlicher Weiſe heimiſch ſind, wie die Raben und Dohlen auf den
Kirchthürmen alter Städte. Sie zimmern ſich mit geſchäftigem
Schnabel ihre ſoliden Neſter in das harte Holz und machen, viel-
leicht aus Geſelligkeitstrieb, jeden einzelnen Stamm zu einer Art
Familienhaus. Oft fünfzig Neſter in einem Baum. Ueberall
huſcht es heraus und hinein, pickt und kreiſcht, und im Vorüber-
gehen grüßen wir ein paar alte Spechte, die aus ihren Löchern
hervorlugen und neugierig ſind zu erfahren, ob Freund oder Feind
im Anzuge ſei.

So erreichen wir nach kurzem Gang unſer Ziel, eine kahle,
kreisrunde Plattform. In der Mitte liegen verkohlte Scheite von
einem Feuer, das erſt geſtern gebrannt zu haben ſcheint; ſonſt
Alles Sand und Kiennadeln und dicht am Abhang eine einzige
Diſtel. Die Kiefern und Fichten, die bis dahin als dichtes Ge-
büſch zu beiden Seiten des Weges ſtanden, hier haben ſie ſich
abwärts gezogen und ragen nur noch mit ihren Gipfeln über das
Plateau hinweg. In einem Rieſenkranze von dunklen Nadeln be-
wegt ſich’s um uns her und nur eine einzige Kiefer, ein ſchlanker,
hellrother Stamm, der ſtolz wie eine Pinie daſteht, ragt noch hoch
auf, als ob es ein Flaggenſtock wär’, und ſtreckt ſeine grüne Krone
wie ein Wahrzeichen weit in’s Land hinein.

Wir lehnen uns an den Stamm des ſchönen Baumes und
blicken weſtlich auf die Bilder modernen Lebens und lachender
Gegenwart. Aus der Sand- und Sumpfwüſte früherer Jahr-