Frapan, Ilse: Bittersüß. Novellen. Berlin, 1891.

Eine Weile hörte das Mädchen ihm zu, mit
verwundertem Warten, wann er sich wohl beruhigen
werde. Dann begann sie zu schelten:

"Du bist e Lapp! Mit Dir muß man anfan¬
gen! Ach, Du mein Heiland, hätt' ich nur nichts
g'sagt! Gelt, wirst mich noch verrathen gar?" Und
sie versuchte, ihm die Hände vom Gesicht zu nehmen.

Als er aber nicht nachgab, nur vor sich hin
stöhnte und ächzte, wurde sie kleinlaut. "Michel,
schlecht bin i net, g'wiß nit schlecht," betheuerte sie,
"lieber Michel, gelt, nimmst mich doch? Schau, wen
ich einmal mag, der hat's gut bei mir, und Dich mag
ich einmal, weiß selbst nit, warum!"

Aber er schüttelte ihre schmeichelnde Hand ab
und blickte nicht auf. Da stand sie zögernd noch eine
Weile und machte sich mit den Rosen zu schaffen.
"Da Michel, schau her, sie sind alle verwelkt, hast
mich so an Dich 'drückt, jetzt muß ich neue schneiden."
Und sie fing auch an, um die Büsche herumzugehen;
aber die Schere lag auf dem marmornen Garten¬
tischchen, etwas weiter im Gebüsch, die mußte sie
holen. Nein, dort auf dem Tischchen war sie nicht
mehr, richtig, die Köchin hatte sie mit ins Haus ge¬
tragen. Monika warf noch einen Blick rückwärts auf
den versunken Dasitzenden, dann eilte sie dem Hause
zu, -- "wenn ich zurückkomme, wird er sich schon
beruhigt haben," dachte sie und hielt sich absichtlich

Eine Weile hörte das Mädchen ihm zu, mit
verwundertem Warten, wann er ſich wohl beruhigen
werde. Dann begann ſie zu ſchelten:

„Du biſt e Lapp! Mit Dir muß man anfan¬
gen! Ach, Du mein Heiland, hätt' ich nur nichts
g'ſagt! Gelt, wirſt mich noch verrathen gar?“ Und
ſie verſuchte, ihm die Hände vom Geſicht zu nehmen.

Als er aber nicht nachgab, nur vor ſich hin
ſtöhnte und ächzte, wurde ſie kleinlaut. „Michel,
ſchlecht bin i net, g'wiß nit ſchlecht,“ betheuerte ſie,
„lieber Michel, gelt, nimmſt mich doch? Schau, wen
ich einmal mag, der hat's gut bei mir, und Dich mag
ich einmal, weiß ſelbſt nit, warum!“

Aber er ſchüttelte ihre ſchmeichelnde Hand ab
und blickte nicht auf. Da ſtand ſie zögernd noch eine
Weile und machte ſich mit den Roſen zu ſchaffen.
„Da Michel, ſchau her, ſie ſind alle verwelkt, haſt
mich ſo an Dich 'drückt, jetzt muß ich neue ſchneiden.“
Und ſie fing auch an, um die Büſche herumzugehen;
aber die Schere lag auf dem marmornen Garten¬
tiſchchen, etwas weiter im Gebüſch, die mußte ſie
holen. Nein, dort auf dem Tiſchchen war ſie nicht
mehr, richtig, die Köchin hatte ſie mit ins Haus ge¬
tragen. Monika warf noch einen Blick rückwärts auf
den verſunken Daſitzenden, dann eilte ſie dem Hauſe
zu, — „wenn ich zurückkomme, wird er ſich ſchon
beruhigt haben,“ dachte ſie und hielt ſich abſichtlich