Görres, Joseph: Die teutschen Volksbücher. Heidelberg, 1807.

der Tiefe andere Gaben, als jene die der Himmel
spendet; es mußte die Poesie entfliehen, Alles mußte
gegen die Industrie sich wenden; von dem was
früher geblüht, suchte man die Früchte itzt am Boden
auf. So ist denn unsere Zeit, nachdem es Abend vielmal
und Morgen geworden, auch geworden, und Gott sah,
daß sie gut war in ihrer Schlechtigkeit. Kraftlos nicht,
aber unendlich betriebsam und verständig hat in ihr
der Erdgeist zwischen Gold und Eisen sich getheilt;
mit dem Stahle wühlt sie in den eignen Eingeweiden
nach dem Bezoar, der sie heilen soll; denn Leichen-
blässe liegt auf ihrem Angesicht, und Krämpfe durch-
zucken ihr Gebein; wie sollte sie Gesang und Saiten-
spiel da mögen! Und es ist rührend, wie immer noch
nicht die Sänger weichen wollen; alles Laub ist gelb
geworden, jeder Windhauch löst mehr und mehr der
dürren, verspäteten Blätter ab, und sie falleu langsam
traurig zu den andern Leichen nieder; immer aber sitzen
Jene noch auf den kahlen Zweigen, und singen unver-
drossen fort, und hoffen, harren, klagen, und immer
tiefer sinkt die Sonne, länger weilt nach jedem Tag
die Nacht, und die kalten dunkeln Mächte greifen
immer tiefer in das Leben ein. Fliegt nach ihren
Städten, laßt euch haschen, singt im Käsig, sie streuen
euch dafür euer Winterfutter. Nachdem wir viel Hof-

der Tiefe andere Gaben, als jene die der Himmel
ſpendet; es mußte die Poeſie entfliehen, Alles mußte
gegen die Induſtrie ſich wenden; von dem was
früher geblüht, ſuchte man die Früchte itzt am Boden
auf. So iſt denn unſere Zeit, nachdem es Abend vielmal
und Morgen geworden, auch geworden, und Gott ſah,
daß ſie gut war in ihrer Schlechtigkeit. Kraftlos nicht,
aber unendlich betriebſam und verſtändig hat in ihr
der Erdgeiſt zwiſchen Gold und Eiſen ſich getheilt;
mit dem Stahle wühlt ſie in den eignen Eingeweiden
nach dem Bezoar, der ſie heilen ſoll; denn Leichen-
bläſſe liegt auf ihrem Angeſicht, und Krämpfe durch-
zucken ihr Gebein; wie ſollte ſie Geſang und Saiten-
ſpiel da mögen! Und es iſt rührend, wie immer noch
nicht die Sänger weichen wollen; alles Laub iſt gelb
geworden, jeder Windhauch löſt mehr und mehr der
dürren, verſpäteten Blätter ab, und ſie falleu langſam
traurig zu den andern Leichen nieder; immer aber ſitzen
Jene noch auf den kahlen Zweigen, und ſingen unver-
droſſen fort, und hoffen, harren, klagen, und immer
tiefer ſinkt die Sonne, länger weilt nach jedem Tag
die Nacht, und die kalten dunkeln Mächte greifen
immer tiefer in das Leben ein. Fliegt nach ihren
Städten, laßt euch haſchen, ſingt im Käſig, ſie ſtreuen
euch dafür euer Winterfutter. Nachdem wir viel Hof-