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Kleist, Heinrich von: Der zerbrochne Krug. Berlin, 1811.

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Adam.
Flaps dort, schweig er jetzt.
Ruprecht.
Der Flickschuster wird ihr schon einfallen.
Adam.
Der Satan! Ruft den Büttel! He! Hanfriede!
Ruprecht.
Nun, nun! Ich schweig', Herr Richter, laßt's nur
sein.
Sie wird euch schon auf meinen Nahmen kommen.
Frau Marthe.
Hör du, mach mir hier kein Spektakel, sag' ich.
Hör, neun und vierzig bin ich alt geworden
In Ehren: funfzig möcht' ich gern erleben.
Den dritten Februar ist mein Geburtstag;
Heut ist der erste. Mach es kurz. Wer war's?
Adam.
Gut, meinethalben! Gut, Frau Marthe Rull!
Frau Marthe.
Der Vater sprach, als er verschied: Hör', Marthe,
Dem Mädel schaff mir einen wackern Mann;
Und wird sie eine liederliche Metze,
So gieb dem Todtengräber einen Groschen,
Und laß mich wieder auf den Rücken legen:
Mein Seel, ich glaub ich kehr' im Grab mich um.
Adam.
Flaps dort, ſchweig er jetzt.
Ruprecht.
Der Flickſchuſter wird ihr ſchon einfallen.
Adam.
Der Satan! Ruft den Buͤttel! He! Hanfriede!
Ruprecht.
Nun, nun! Ich ſchweig’, Herr Richter, laßt’s nur
ſein.
Sie wird euch ſchon auf meinen Nahmen kommen.
Frau Marthe.
Hoͤr du, mach mir hier kein Spektakel, ſag’ ich.
Hoͤr, neun und vierzig bin ich alt geworden
In Ehren: funfzig moͤcht’ ich gern erleben.
Den dritten Februar iſt mein Geburtstag;
Heut iſt der erſte. Mach es kurz. Wer war’s?
Adam.
Gut, meinethalben! Gut, Frau Marthe Rull!
Frau Marthe.
Der Vater ſprach, als er verſchied: Hoͤr’, Marthe,
Dem Maͤdel ſchaff mir einen wackern Mann;
Und wird ſie eine liederliche Metze,
So gieb dem Todtengraͤber einen Groſchen,
Und laß mich wieder auf den Ruͤcken legen:
Mein Seel, ich glaub ich kehr’ im Grab mich um.
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[86/0092] Adam. Flaps dort, ſchweig er jetzt. Ruprecht. Der Flickſchuſter wird ihr ſchon einfallen. Adam. Der Satan! Ruft den Buͤttel! He! Hanfriede! Ruprecht. Nun, nun! Ich ſchweig’, Herr Richter, laßt’s nur ſein. Sie wird euch ſchon auf meinen Nahmen kommen. Frau Marthe. Hoͤr du, mach mir hier kein Spektakel, ſag’ ich. Hoͤr, neun und vierzig bin ich alt geworden In Ehren: funfzig moͤcht’ ich gern erleben. Den dritten Februar iſt mein Geburtstag; Heut iſt der erſte. Mach es kurz. Wer war’s? Adam. Gut, meinethalben! Gut, Frau Marthe Rull! Frau Marthe. Der Vater ſprach, als er verſchied: Hoͤr’, Marthe, Dem Maͤdel ſchaff mir einen wackern Mann; Und wird ſie eine liederliche Metze, So gieb dem Todtengraͤber einen Groſchen, Und laß mich wieder auf den Ruͤcken legen: Mein Seel, ich glaub ich kehr’ im Grab mich um.

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Zitationshilfe: Kleist, Heinrich von: Der zerbrochne Krug. Berlin, 1811, S. 86. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/kleist_krug_1811/92>, abgerufen am 22.12.2024.