Spielhagen, Friedrich: Problematische Naturen. Bd. 1. Berlin, 1861.

Stadtmauer herumspielen und Steinchen, Blumen und
andere Seltenheiten, die er auf seinen Entdeckungsreisen
fand, auf den Schooß einer schönen, jungen, blassen
Frau sammeln, die ihm jedes Mal, wenn er zu ihr
kam, das lockige Haupt streichelte und mit jener Ge¬
duld, die nur eine Mutter hat, nicht müde wurde, seine
unzähligen Fragen zu beantworten. Und da hatte er
ihr auch diese Blumen gebracht und die schöne Frau
hatte gesagt: das ist Rittersporn. Und dann hatte sie
die Blume lange sinnend angesehen, bis ihr von dem
langen Hinstarren die Thränen in die Augen kamen
und hatte ihn auf ihren Schooß genommen und sein
Haupt stürmisch an ihre Brust gedrückt, und da mochte
er denn wohl, von dem vielen Spielen müde, einge¬
schlafen sein, denn in diesem Augenblicke zerflatterte das
Bild. -- Die junge, schöne Frau, das wußte er, war
seine Mutter; sie war gestorben, als er noch nicht
fünf Jahre alt war. Wer hat nicht an sich selbst
schon die traurige Erfahrung gemacht, daß wir in dem
Gewirre des Lebens, wo eine Erscheinung die andere
verdrängt, und wir stets unter der tyrannischen Gewalt
des Augenblickes stehen, Alles, selbst das Theuerste,
selbst die Eltern, die uns das Leben gaben, vergessen
lernen. So hatte auch Oswald fast schon vergessen,
daß er je eine liebe Mutter gehabt; jetzt rief eine ein¬

Stadtmauer herumſpielen und Steinchen, Blumen und
andere Seltenheiten, die er auf ſeinen Entdeckungsreiſen
fand, auf den Schooß einer ſchönen, jungen, blaſſen
Frau ſammeln, die ihm jedes Mal, wenn er zu ihr
kam, das lockige Haupt ſtreichelte und mit jener Ge¬
duld, die nur eine Mutter hat, nicht müde wurde, ſeine
unzähligen Fragen zu beantworten. Und da hatte er
ihr auch dieſe Blumen gebracht und die ſchöne Frau
hatte geſagt: das iſt Ritterſporn. Und dann hatte ſie
die Blume lange ſinnend angeſehen, bis ihr von dem
langen Hinſtarren die Thränen in die Augen kamen
und hatte ihn auf ihren Schooß genommen und ſein
Haupt ſtürmiſch an ihre Bruſt gedrückt, und da mochte
er denn wohl, von dem vielen Spielen müde, einge¬
ſchlafen ſein, denn in dieſem Augenblicke zerflatterte das
Bild. — Die junge, ſchöne Frau, das wußte er, war
ſeine Mutter; ſie war geſtorben, als er noch nicht
fünf Jahre alt war. Wer hat nicht an ſich ſelbſt
ſchon die traurige Erfahrung gemacht, daß wir in dem
Gewirre des Lebens, wo eine Erſcheinung die andere
verdrängt, und wir ſtets unter der tyranniſchen Gewalt
des Augenblickes ſtehen, Alles, ſelbſt das Theuerſte,
ſelbſt die Eltern, die uns das Leben gaben, vergeſſen
lernen. So hatte auch Oswald faſt ſchon vergeſſen,
daß er je eine liebe Mutter gehabt; jetzt rief eine ein¬