Varnhagen von Ense, Karl August: Denkwürdigkeiten und vermischte Schriften. Bd. 3. Mannheim, 1838.

als ein Ausbund von Verderbtheit bezeichnet worden
war, und ließ mich näher mit ihm ein; es war bleich
und mager, die Augen gutmüthig, doch unterdrückten
Blickes, die Gesichtszüge schienen im Uebergange zur
Verzerrung begriffen, sie mußten mit der Zeit häßlich
werden, die kleine Stirn war schon wie von Leid und
Gram verwüstet. Aus reinster Wahrhaftigkeit, die kei¬
ner Heuchelei wie keiner Klugheit fähig war, hatte es
schon mehrmals, das fünfjährige Kind, zur Aebtissin
gesagt: "Gott! es sterben ja immer Leute, warum
stirbst du nicht? Wenn du doch nur erst todt wärst!"
Als ich dort war, wollte es nach der Kirchmesse gehen,
um die aufgebauten Buden zu betrachten, und sich für
einige durch Stricken verdiente Stüber etwas Kuchen
zu kaufen, aber ein Regen trat ein, und nun mußte
der Ausgang unterbleiben: "Ach! ich möchte so durch
die Luft hinfliegen!" sagte es am Fenster stehend, die
nun vergeblichen Stüber in der Hand, und betrübt der
vielleicht nicht wieder zu hoffenden Gelegenheit nach¬
blickend; und doch konnte es mir gleich darauf wieder
den so grausamen Regen rühmen, daß er gut sei für's
Land und das Korn wachsen mache, das schon so hoch
sei, wie das gebreitete Händchen von der Erde auf
zeigte. Ich war erschüttert von den Eindrücken, die
ich empfing. Dies war kein böses Kind, vielmehr ein
liebes, gütiges, aber tiefunglückliches! Eine Kindheit
ohne Liebe und Hülfe, freudenlos, verkümmert, allen

als ein Ausbund von Verderbtheit bezeichnet worden
war, und ließ mich naͤher mit ihm ein; es war bleich
und mager, die Augen gutmuͤthig, doch unterdruͤckten
Blickes, die Geſichtszuͤge ſchienen im Uebergange zur
Verzerrung begriffen, ſie mußten mit der Zeit haͤßlich
werden, die kleine Stirn war ſchon wie von Leid und
Gram verwuͤſtet. Aus reinſter Wahrhaftigkeit, die kei¬
ner Heuchelei wie keiner Klugheit faͤhig war, hatte es
ſchon mehrmals, das fuͤnfjaͤhrige Kind, zur Aebtiſſin
geſagt: „Gott! es ſterben ja immer Leute, warum
ſtirbſt du nicht? Wenn du doch nur erſt todt waͤrſt!“
Als ich dort war, wollte es nach der Kirchmeſſe gehen,
um die aufgebauten Buden zu betrachten, und ſich fuͤr
einige durch Stricken verdiente Stuͤber etwas Kuchen
zu kaufen, aber ein Regen trat ein, und nun mußte
der Ausgang unterbleiben: „Ach! ich moͤchte ſo durch
die Luft hinfliegen!“ ſagte es am Fenſter ſtehend, die
nun vergeblichen Stuͤber in der Hand, und betruͤbt der
vielleicht nicht wieder zu hoffenden Gelegenheit nach¬
blickend; und doch konnte es mir gleich darauf wieder
den ſo grauſamen Regen ruͤhmen, daß er gut ſei fuͤr's
Land und das Korn wachſen mache, das ſchon ſo hoch
ſei, wie das gebreitete Haͤndchen von der Erde auf
zeigte. Ich war erſchuͤttert von den Eindruͤcken, die
ich empfing. Dies war kein boͤſes Kind, vielmehr ein
liebes, guͤtiges, aber tiefungluͤckliches! Eine Kindheit
ohne Liebe und Huͤlfe, freudenlos, verkuͤmmert, allen