Droste-Hülshoff, Annette von: Letzte Gaben. Nachgelassene Blätter. Hrsg. v. Levin Schücking. Hannover, 1860.

her das Pochen der Gewerke, denn wir sind in
einem Fabriklande. -- Auch ist die Gegend anfangs,
von der Nähe des Münsterlandes angehaucht, noch
milder, die Thäler träumerischer, und tritt dagegen,
wo sie sich dem eigentlichen Sauerlande nähert,
schon kühner auf, als die Weser. Das "Felsenmeer"
unweit Menden z. B., ein Thal, wo Riesen mit
wüsten Felswürfeln gespielt zu haben scheinen --
und die Bergschlucht unter der Schloßruine und
der bekannten Tropfsteinhöhle Klusenstein dürfen
unbezweifelt einen ehrenvollen Platz im Gebiete des
Wildromantischen ansprechen, sonderlich das Letzte
und eben diese starr gegeneinander rückenden Fels-
wände, an denen sich der kaum fußbreite Ziegenpfad
windet -- oben das alte Gemäuer, in der Mitte
der schwarze Höllenschlund, unten im Kessel das
Getöse und Geschäum der Mühle, zu der man nur
vermittelst Planken und Stege gelangt, und wo es
immer dämmert -- sollen dem weiland vielgelesenen
Spies den Rahmen zu einem seiner schlimmsten
Schauerromane (ich glaube die Teufelsmühle im
Höllenthal) geliefert haben. -- Doch sind dieses
Ausnahmen, die Landschaften durchgängig sanft,
und würden, ohne die industrielle Regsamkeit ihrer
Bewohner, entschieden träumerisch sein. Sobald
wir die Fläche überschritten, verliert sich indessen das
Milde mehr und mehr, und bald begegnet es uns

her das Pochen der Gewerke, denn wir ſind in
einem Fabriklande. — Auch iſt die Gegend anfangs,
von der Nähe des Münſterlandes angehaucht, noch
milder, die Thäler träumeriſcher, und tritt dagegen,
wo ſie ſich dem eigentlichen Sauerlande nähert,
ſchon kühner auf, als die Weſer. Das „Felſenmeer“
unweit Menden z. B., ein Thal, wo Rieſen mit
wüſten Felswürfeln geſpielt zu haben ſcheinen —
und die Bergſchlucht unter der Schloßruine und
der bekannten Tropfſteinhöhle Kluſenſtein dürfen
unbezweifelt einen ehrenvollen Platz im Gebiete des
Wildromantiſchen anſprechen, ſonderlich das Letzte
und eben dieſe ſtarr gegeneinander rückenden Fels-
wände, an denen ſich der kaum fußbreite Ziegenpfad
windet — oben das alte Gemäuer, in der Mitte
der ſchwarze Höllenſchlund, unten im Keſſel das
Getöſe und Geſchäum der Mühle, zu der man nur
vermittelſt Planken und Stege gelangt, und wo es
immer dämmert — ſollen dem weiland vielgeleſenen
Spies den Rahmen zu einem ſeiner ſchlimmſten
Schauerromane (ich glaube die Teufelsmühle im
Höllenthal) geliefert haben. — Doch ſind dieſes
Ausnahmen, die Landſchaften durchgängig ſanft,
und würden, ohne die induſtrielle Regſamkeit ihrer
Bewohner, entſchieden träumeriſch ſein. Sobald
wir die Fläche überſchritten, verliert ſich indeſſen das
Milde mehr und mehr, und bald begegnet es uns